A esa primavera que la sangre altera...

Vivaldi

Paseaba por la Calle de San Gil, cuando la encontré.
Una violinista encerraba la primavera 
en el dulce y suave Vivaldi
que habitaba el sarcófago de su violín.

Fue la primera vez que la sentí.
No la pude encontrar ni siquiera
en los apresurados besos
de aquellos adolescentes, 
en la Plaza de los Sitios.
Tampoco estaba en el florido almendro 
que baña de color
el jardín frente a mi casa.
Ni en ese sol que acaricia tus pestañas,
librándolas de las últimas lágrimas de invierno.
Tampoco allí la encontré.


La primavera vivía encerrada
en esa caja de madera
que la esparcía, intangible, en una música
demasiado inalcanzable para unos labios
que desean besar.


Fue entonces, cuando tú apareciste,
que la melodía se enredó, al fin,
en el oleaje de tus cabellos
para los labios que desean amar.

Fuiste tú,
fue primavera
y la música se hizo carne.


Fotografía de la fotógrafa.

AÑADIDO:
El homenaje que he querido realizar a Elizabeth Taylor está  aquí.