La ciudad en domingo,
pálidamente soleada,
parece diseñada por Matheson.
Pero no yo soy leyenda,
ni lo seré,
ni sigo caminando por huir
del plañir de esa campana.
Mientras, revela que no todo murió en sábado
el rugido de una Harley lejana.
No todo terminó anoche,
al punto en que te vi marchar,
cuando colgaste el broche,
cuando quedé insultando a las estrellas
en ese horrible auto-bar.
No, nada acabó,
excepto una sola razón para despertar.
Por eso no he dormido.
No, nada se esfumó,
excepto una estela que yo seguía
en el tren de tus caderas,
por si me perdía.
Ese tren logró escapar
de esta ciudad de paso
hacia ninguna parte,
hacia ningún lugar.
Es por eso que yo quedé aquí,
atrapado y sin hogar.
Ahora camino
las calles desiertas de mi esperanza
cuando más allá de aquí
solo me rodea el desierto.
Ahora, a cielo abierto,
mientras aúlla el cierzo
por esquinas vacías
y maquillas tus ojeras
con delirios de Andy Warhol,
me refugio en jardines dorados
de una puesta de sol
en la Aljafería.
Es por eso,
mientras tu recuerdo aquí
consuela mi preludio nocturno,
que un domingo furibundo
intentó escapar
mientras su semana ardía
en un beso profundo
y un crepúsculo que te confundía.
