tag:blogger.com,1999:blog-11207079893718922252024-03-14T06:10:17.924+01:00El Sueño EternoMarcos Callauhttp://www.blogger.com/profile/08152914109163639636noreply@blogger.comBlogger413125tag:blogger.com,1999:blog-1120707989371892225.post-71452440769383784372012-05-29T16:48:00.001+02:002012-05-29T16:48:08.466+02:00El tiempo detenido<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
A partir de hoy, todo el que lo desee queda invitado a mi nuevo blog<i> El tiempo detenido</i>: <a href="http://altiempodetenido.blogspot.com.es/">http://altiempodetenido.blogspot.com.es/</a></div>Marcos Callauhttp://www.blogger.com/profile/08152914109163639636noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-1120707989371892225.post-5361270417451563322012-01-26T21:12:00.002+01:002012-03-14T12:18:35.883+01:00Se acabó lo que se daba<div style="text-align: justify;">Estas palabras que voy a escirbir aquí de ningún modo pueden servir como agradecimiento a aquellas personas que durante todos estos años han dedicado su tiempo y sus comentarios a enriquecer este espacio. Cualquier agradecimiento es demasiado insignificante comparado con toda su dedicación. Ahorraré entonces cualquier nombre (habría muchos que nombrar) y cualquier palabra que conlleve ese fin. Simplemente escribo hoy para comentar que este blog queda inactivo a partir de esta entrada y precisamente no porque el que escribe vaya a quedarse de igual modo sino todo lo contrario. Es decir, todos los proyectos que tengo en mente requieren toda mi atención y este blog cada día me ha ido robando más y más tiempo. Y como el tiempo es el único tesoro conocido, digo adiós o hasta la vista, según dicte el futuro. Precisamente<i> El sueño eterno</i> no queda cerrado pero, el día que decida volver a los blogs (si acaso ese día llegara) todavía no sé si será desde este espacio o desde otro nuevo. Por lo demás, simplemente decir que seguiré visitando de vez en cuando vuestros blogs, para leer y saludar y que estos años han sido muy gratificantes ya que en ellos he conocido varias personas de las que ahora, un buen puñado, ya puedo considerar mis amigos. En cuanto al blog de <a href="http://francescoalbertosinatra.blogspot.com/"><i>Frank Sinatra</i></a>, va contra mi religión cerrarlo y como requiere mucho menos tiempo que este y el material de Sinatra parece inagotable, creo que seguirá aún durante unos meses más. Además, nunca resultará inadecuado presentar al mundo cómo eran las voces de antaño, cuando todo era más real y las ayudas tecnológicas todavía no lograban hacer llegar una voz a la nota más alta. Así que me despido, no sin dolor pero, para qué negarlo, sí con alivio. Les dejo con uno de los últimos textos que he intentado escribir como un poema y con una canción que para mí es... mucho más que una canción, casi una elevación del espíritu. Todavía no he conseguido escucharla una vez sin sentir cómo se eriza mi piel. Lo dicho, un beso o un abrazo, según corresponda.</div><br />
<u><i>No recordar</i></u><br />
<i><br />
</i><br />
<i>Lágrimas opacas empañan,</i><br />
<i>desde mi ventana,</i><br />
<i>la mañana en que el maestro</i><br />
<i>esculpió unos ojos </i><br />
<i>ante el infierno,</i><br />
<i>ese día en que el hombre</i><br />
<i>decidió sentarse a pensar.</i><br />
<i><br />
</i><br />
<i>Pero pensar, quizá,</i><br />
<i>es la solución que llega</i><br />
<i>demasiado tarde</i><br />
<i>cuando esta mañana siento al mundo</i><br />
<i>bajo una cúpula de Brunelleschi,</i><br />
<i>encerrando una gran pantomima.</i><br />
<i><br />
</i><br />
<i>Yo solo deseo</i><br />
<i>una ciudad bajo la lluvia,</i><br />
<i>o un Leteo</i><br />
<i>que me dirija hasta aquel tiempo</i><br />
<i>desde cuyas orillas,</i><br />
<i>el recuerdo,</i><br />
<i>es animal invisible y despeñado</i><br />
<i>en la galerna de cataratas imposibles.</i><br />
<br />
<br />
<i>Frank Sinatra: Ol' man river</i><br />
<br />
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/nEdlYTJIXYc" width="420"></iframe>Marcos Callauhttp://www.blogger.com/profile/08152914109163639636noreply@blogger.com51tag:blogger.com,1999:blog-1120707989371892225.post-76424555719493227302012-01-26T21:10:00.001+01:002012-01-26T21:13:23.968+01:00Citas culturales<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3fnw0sxiPZ-rsugIHV7V342bOZSdd8a_RFDE0aB7wOZpPYwnhJ9i9iwP09GOx3m-DyDJyQiCacPCurMlL02uyoiT8A4Usxn5e5JnDrDk6jgIqB8WRX7tVA5Q-ny7v4a9qUklP1rsa1xGZ/s1600/stran05.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3fnw0sxiPZ-rsugIHV7V342bOZSdd8a_RFDE0aB7wOZpPYwnhJ9i9iwP09GOx3m-DyDJyQiCacPCurMlL02uyoiT8A4Usxn5e5JnDrDk6jgIqB8WRX7tVA5Q-ny7v4a9qUklP1rsa1xGZ/s1600/stran05.png" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"> El martes 31 de enero tendrá lugar la primera sesión del tercer ciclo Libros filmados, organizado por la <i><a href="http://aaescritores.com/">Asociación Aragonesa de Escritores</a></i>, la <a href="http://tiendas.fnac.es/plaza-espana/"><i>FNAC</i></a> y coordinado por<i> <a href="http://39escalones.wordpress.com/">Alfredo Moreno</a></i>. Para comenzar esta tercer asesión del ciclo veremos la obra maestra <i>Strangers on a train (Alfred Hitchcock. 1951)</i> Como siempre, el evento tendrá lugar en la FNAC Plaza España de Zaragoza, teniendo lugar la proyección a las 18:00 y el coloquio a las 19:45 con <i><a href="http://mayusta.blogspot.com/">Miguel Ángel Yusta</a></i> y <i>Alfredo Moreno</i>. </div><br />
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/Prcs7b7Qfp0" width="420"></iframe><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWZMGJBbs3Vt6Za-W4i6bQ9FrPHv8WGDk202oWJb63NoxZs0CmgTaRUwTlErTpNJKzdM_caHT5-64ep8vnJ_PceXy1ufkeUpo4YtFEjcLU_u7YtOCYB5uOY1jV2940sOXkaV8MxJV1Lpqp/s1600/stran04.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWZMGJBbs3Vt6Za-W4i6bQ9FrPHv8WGDk202oWJb63NoxZs0CmgTaRUwTlErTpNJKzdM_caHT5-64ep8vnJ_PceXy1ufkeUpo4YtFEjcLU_u7YtOCYB5uOY1jV2940sOXkaV8MxJV1Lpqp/s1600/stran04.png" /></a></div><br />
<div style="text-align: justify;">Pasando a otro tema, en la<a href="http://bibliotecadealagon.wordpress.com/"> <i>Biblioteca de Alagón</i></a>, hasta el 29 de febrero, se podrá contemplar una exposición de los libros cartoneros de <i><a href="http://www.cartoneritaninabonita.comze.com/">Cartonerita Niña Bonita</a></i> en la que tengo el honor de estar incluido con<i> <a href="http://lamusicadelaluna.blogspot.com/search/label/Jazzmen">Jazzmen</a></i>. Más información <a href="http://bibliotecadealagon.wordpress.com/2012/01/24/libros-cartoneros-el-carton-convertido-en-arte-literario/">aquí</a>. </div>Marcos Callauhttp://www.blogger.com/profile/08152914109163639636noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1120707989371892225.post-7219269549060674232012-01-23T13:10:00.002+01:002012-01-23T13:35:05.370+01:00De músicas que enmudecen y otras que renacen<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_qDmpCg0fJfe_kSy5B7CipE5BPgAALLUHfr0gqzcIRN9kFIZ_L3K7x8KEHJttNHga80F_YIpFyaFN5wBgUs_sPqM0QRNB4UkZk8ERwettxF6wiylQ87bgyJjOnCFF3iPaHv1R_baEiZbI/s1600/120120-ent-etta-james-vmed.380%253B380%253B7%253B70.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_qDmpCg0fJfe_kSy5B7CipE5BPgAALLUHfr0gqzcIRN9kFIZ_L3K7x8KEHJttNHga80F_YIpFyaFN5wBgUs_sPqM0QRNB4UkZk8ERwettxF6wiylQ87bgyJjOnCFF3iPaHv1R_baEiZbI/s400/120120-ent-etta-james-vmed.380%253B380%253B7%253B70.jpg" width="334" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Etta James, década de loscincuenta</td></tr>
</tbody></table><br />
<br />
At last:<br />
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/ADDigK8LwyE" width="420"></iframe><br />
Someting's got a hold on me:<br />
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/WzibSiJv8hc" width="420"></iframe><br />
<div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Esta californiana nacida en Los Ángeles en 1938 con el nombre de <i>Jamesetta Hawkins</i> ha sido una de las grandes figuras del gospel y el soul del siglo XX El pasado 20 de enero murió vícitma de la leucemia, a los 73 años. después de publicar su último trabajo el pasado noviembre. Junto a <i>Johnny Otis</i> (su descubridor), Etta James dominó la música soul en los años cincuenta, reconvirtiéndose en los sesenta en una cantante pop, aunque sin olvidar nunca su tendencia al blues, como en su gran éxito<i> At last</i> o su célebre<i> I just wanna make love to you</i>, tantas veces utilizado por<i> Coca-Cola</i> Igualmente en sus registros más jazzísticos se puede apreciar una voz que, si bien no fue prodigiosa, sí estaba impregnada de toda esa sensibilidad, emoción, pasión y tragedia que reflejaba una problemática vida marcada por la adicción a la heroína.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Etta James era hija de una prostituta afroamericana de catorce años y de un padre desconocido. Se inició en la música en el coro de la iglesia, realizando sus primeras acutaciones en la radio local a los cinco años. En 1950 quiso probar suerte en San Francisco donde conoció a <i>Johnny Otis</i> quien propulsó su carrera. Para competir con el rock and roll, en los años sesenta recaló en el sello Chess Records (Chuck Berry, Muddy Waters, Buddy Guy) y consiguió un estilo propio a mitad camino entre el descaro del rock and roll y la sensualidad del blues, grabando su exitoso <i>At last</i>. Fue en esta época cuando, a medida que crecía su fama, también aumentaba su adicción a la heroína, etapa que fue retratada en el film <i>Cadillac Records</i>, encarnada por <i>Beyoncé</i>. A comienzos de los setenta Etta James estuvo recluída durante 17 meses en un hospital psiquiátrico en Tarzana mientras su marido era encarcelado por diez años debido a la posesión de heroína. Tras su recuperación, Etta James se refugió en el jazz, con inolvidables grabaciones en este registro aunque ya sin el timbre de voz que había alcanzado en los años sesenta. En los albores del nuevo siglo, le detectaron leucemia pero Etta James no se rindió y trabajó hasta el final, siendo en 2009 su última gira por bares y teatros estadounidenses. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">En cualquier caos, Etta James vuelve a ser el reflejo de una época en que las figuras de la canción se construían por sí solas, al margen de la industria, sin necesidad de crear música partiendo de las cuentas corrientes. En pocas palabras, una época donde todo fue más auténtico. Etta James murió el pasado viernes pero su voz nunca se apagará.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><u><br />
</u></div><div style="text-align: justify;"><u> LO NUEVO DE BRUCE SPRINGSTEEN</u><br />
<br />
</div><div style="text-align: justify;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6VhMJHY9OzlVId2lsugf-XSdjMNEEnHoSdiJ1asXPydjjmXtP1B7EwoZoqqabMtIEIOsiTlSlyqmsloqDhbDhtR0l9jjHf-hkvDCS-ZUbXkSZ5ga3Vm8RcL2ada-SUo1ViDMmrFxjjI_c/s1600/Wrecking-Ball-nuevo-disco-Bruce-Springsteen.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6VhMJHY9OzlVId2lsugf-XSdjMNEEnHoSdiJ1asXPydjjmXtP1B7EwoZoqqabMtIEIOsiTlSlyqmsloqDhbDhtR0l9jjHf-hkvDCS-ZUbXkSZ5ga3Vm8RcL2ada-SUo1ViDMmrFxjjI_c/s1600/Wrecking-Ball-nuevo-disco-Bruce-Springsteen.jpg" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Bruce Springsteen, imagen publicitaria de <i>Wrecking ball</i> (2012)</td></tr>
</tbody></table><br />
</div><div style="text-align: justify;">Y otras músicas, renacen.... Con la muerte de <i>Clarence Clemons</i>, saxofonista y pieza fundamental de la<i> E Street Band</i> y también la de <i>Danny Federici</i>, nadie apostaba ni un euro por un nuevo disco de <i>Bruce Springsteen</i> con la vieja banda de la calle E. Pero el próximo mes de febrero, no solo vamos a disfrutar de otro disco de <i>Bruce Springsteen</i> con la <i>E Street Band</i> (titulado <i>Wrecking ball</i>) sino que vamos a disfrutar, también, del mejor rock and roll en directo con otra gira europea que visitará España en los meses de junio y julio. entre los once temas que componen este <i>Wrecking ball</i> destaca la recuperación del tema<i> Land of hope and dreams</i>, nunca antes grabado en estudio y <i>Death to my hometown</i>, un leve recuerdo al álbum<i> Born in the USA</i>. Que nadie espere un LP del nivel de <i>The River</i> o <i>Born in the USA. </i>Solo, al menos, poder disfrutar, una vez más sobre un escenario, de una leyenda viva que definitivamente se niega a envejecer<i> </i>y que<i> </i>sigue ofreciendo el mejor espectáculo de rock and roll en directo<i>. </i>Como aperitivo el video promocional del primer single del álbum, <i>We take care of our own:</i></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/M3Bz0d2xm7U" width="560"></iframe>Marcos Callauhttp://www.blogger.com/profile/08152914109163639636noreply@blogger.com22tag:blogger.com,1999:blog-1120707989371892225.post-59770413203526780172012-01-21T02:20:00.002+01:002012-01-21T16:38:16.525+01:00Nueva entrega de la revista "Raíces de papel"<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdncKh9b0c4xLvRg1ashUQK2Y3LkNPM_IVX0uZcwqqshlN-HKjOSNdJFq7ozlXlIT8SqT_bzYcAu_D8BrIIZHbYc4l1iRM06gBwghIT1For__V93artlt7_3CkDhHW0bairvtQhPM-wbNt/s1600/caida_ojos_reflejo21.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="318" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdncKh9b0c4xLvRg1ashUQK2Y3LkNPM_IVX0uZcwqqshlN-HKjOSNdJFq7ozlXlIT8SqT_bzYcAu_D8BrIIZHbYc4l1iRM06gBwghIT1For__V93artlt7_3CkDhHW0bairvtQhPM-wbNt/s400/caida_ojos_reflejo21.jpg" width="400" /></a></div><br />
<i><u>Mi querida mujer de ficción </u></i><br />
<br />
<i>La ciudad transcurre lenta, </i><br />
<i>a través de unos ojos </i><br />
<i>propiedad de la mujer de ficción.</i><br />
<i><br />
</i><br />
<i>Ya no me corresponden</i><br />
<i>certezas en tu pupila,</i><br />
<i>ya no me pertenecen</i><br />
<i>tus ahogados suspiros.</i><br />
<i><br />
</i><br />
<i>Estoy desnudo </i><br />
<i>ante la avenida del cierzo helador</i><br />
<i>y los ojos, en la mujer de ficción,</i><br />
<i>se han cerrado.</i><br />
<i><br />
</i><br />
<i>La ciudad, detenida,</i><br />
<i>necesita un par de ojos</i><br />
<i>solo para caminar.</i><br />
<br />
*************************<br />
<br />
Con este poema titulado <i>Mi querida mujer de ficción</i> he querido dar la bienvenida al número siete de la revista <i><a href="http://raicesdepapel.blogspot.com/">Raíces de papel</a></i> que se puede leer y descargar <a href="http://es.scribd.com/doc/78803629/REVISTA-RAICES-DE-PAPEL-7-ENERO-JUNIO-2012">aquí </a>Esta revista, creada y dirigida por<i> <a href="http://tafjavier.blogspot.com/">Javier Bueno Jiménez</a></i> y <i><a href="http://tafjuan.blogspot.com/">Juan Calderón Matador</a></i> , cada día cuenta con más colaboradores y contenidos más variados. También quiero agradecer la entrevista que me ha <i>regalado</i> Javier Bueno, con motivo de los premios literarios <i>Raíces de papel.</i> Así que conozcamos los contenidos de este número siete, de enero 2012:<br />
<br />
<u><i>Preguntas con respuesta</i></u><br />
<br />
<i>José López Rueda</i> entrevista al escritor <i>José López Martínez </i><br />
<i>Julia Gallo</i> entrevista al actor <i>Flamínio González</i><br />
<i>Juan Calderón</i> entrevista a la poeta <i><a href="http://nieblaeterna.blogspot.com/">Raquel Vázquez</a></i><br />
<i>Javier Bueno</i> me entrevista<br />
<i>Reyes Cáceres </i>entrevista a la fotógrafa <i>Mercedes Vizcaíno</i><br />
<br />
<i><u>Artículos</u></i><br />
<br />
<i>María Rosa Jaén</i>: "Carolina Coronado"<br />
<i>Jaro Godoy</i>: "Federico García Lorca"<br />
<i>Antonia Pons Coch</i>: Tranströmer: "De las tablillas de arcilla al libro digital"<br />
<i>Reyes Cáceres</i>: "Yves Saint Laurent"<br />
<i>Ana Gamero</i>: "Irene Vélez"<br />
<i>Joaquín Alarcón</i>: "Con arte"<br />
"Proyecto Sunset Boulevard" (un artículo que he tenido el placer de escribir contando con la colaboración de <i><a href="http://miquel-zueras.blogspot.com/">Miquel Zueras</a></i>, (quien participa con un relato y una ilustración) y de <i>Juan Calderón</i>, con un poema dedicado a Gloria Swanson.<br />
<i>Raúl Calvo Varela</i>: "Do, Re, Mi..."<br />
<i>Aureliano Sáinz: </i>"El dibujo de la familia"<br />
<br />
<u><i>Grafologicamente hablando </i></u><br />
<br />
<i>Nuria Sánchez</i>: "Grafos: Escritura y logo: Tratado"<br />
<br />
<i><u>El alma del poema</u></i><br />
<br />
<i>Juan Ruiz de Torres</i>: El alma del poema (3)<br />
<br />
<u><i>Poesía </i></u><br />
<br />
<i>Ángela Reyes</i>: "Llegamos a una calle"<br />
<i>Isabel Díez Serrano</i>: "El reloj de la tarde refleja horas doradas"<br />
<i>Blas Muñoz Pizarro</i>: "Mi vida tiene prisa" y "La Navidad del membrillo"<br />
<i>José Iglesias Benítez</i>: "Niebla"<br />
<i>José López Rueda</i>: "Medardo Fraile vuelve a Glasgow en otoño"<br />
<i>Pedro Tenorio:</i> "Ay, Haití"<br />
<i>Beatriz Villacañas</i>: "Trabajos forzados", "Trayectoria", "Trampa"<br />
<i>Raúl Calvo Varela</i>: "Amor de ida y vuelta" "Para vivir"<br />
<i>Lola Vicente</i>: "A mi hermano Miguel Ángel"<br />
<i>Ramiro Gairín Muñoz</i>: "Física"<br />
<i>Plácido Ramírez</i>: "Nos faltan caminos"<br />
<a href="http://eltendederopaco.blogspot.com/"><i>Raúl Jurado Gallego</i></a>: "A la sombra de un poeta"<br />
<i>María del Carmen Álvaro López</i>: "Dioses destronados"<br />
<i>Graciela Torres</i>: "De las presencias" "I carta a Sucre"<br />
<i>Álvaro García Prieto</i>: "Cuando hay tormenta"<br />
Ana Romano: "Esbozo" y "Ficción"<br />
<a href="http://minombreessombra.blogspot.com/"><i>Paula M. Gallardo</i></a>: "De estar sola"<br />
<i>Eladio Méndez</i>: "La gamonita"<br />
<a href="http://1balcon.blogspot.com/"><i>Elisa Berna</i></a>: "Lástima"<br />
<i>Francisco Javier Guerrero Cano</i>: "Orígen"<br />
<i>Francisco Jesús Muñoz Soler</i>: "Vivir", "Porque es breve" "Qué" y "Frágiles son nuestras vidas"<br />
<i>Francoise Roy</i>: "Qué tipo de daga"<br />
<i>José María Izarra</i>: "Arte métrica" y "Literatura"<br />
<i>Rafael León Rodríguez</i>: "Égloga"<br />
<i>Guillermo Rodríguez Sampedro</i>: "Oso"<br />
<i>Rolando Revagliati</i>: "A Henry Michaux"<br />
<i>Jonatan Jorge Guille</i>: "Soy yo"<br />
<i>Sito Lerate</i>: "El hombre equivocado"<br />
<i><a href="http://yasenka-palabras.blogspot.com/">Yasenka</a></i>: "Todo mi humo"<br />
<a href="http://poetajosecercas.blogspot.com/"><i>José Cercas</i></a>: "¡Ítaca está lejos!"<br />
<i>Eusebio García González</i>: "Epístola a Lola Vicente"<br />
<i>Javier Bueno Jiménez</i>: "El negro de la esquina"<br />
<i>Juan Calderón Matador</i>: "Por qué negarlo"<br />
<br />
<u><i>Narrativa</i></u><br />
<br />
<i>Raúl Calvo Varela</i>: "Viaje al fin del mundo"<br />
<i>Elena Marqués Núñez</i>: "El gaucho"<br />
<a href="http://www.elhuertodelaspalabras.com/"><i>Federico Fayerman</i></a>: "El vestíbulo del infierno"<br />
<i>Enrique Jaramillo Levi</i>: "La última noche"<br />
<i>Silvia Carpena Sáez</i>: "Están ahí, nos vigilan"<br />
<i>Francisco Javier Guerrero Cano</i>: "Otro hombre"<br />
<i>José Manuel Sanrodri</i>: "Insectos de noche", "La silueta a través de la ventana"<br />
<i>Esther Dovalo Falcón</i>: "Mi aventura"<br />
<a href="http://seregalanmicrorrelatos.blogspot.com/"><i>Raúl Garcés</i></a>: "Mi corazón os lleva" y "Descanse en paz"<br />
<i>Paloma Hidalgo Díez</i>: "El amante", "Futuro imperfecto" y "Nosotras"<br />
<i>Kini Márquez León</i>: "Ménage á troi"<br />
<br />
<i><u>Reseñas</u></i><br />
<br />
<i>Irene Mayoral</i>: "De un silencio que no muere; de Francisco Fenoy"<br />
<i>Adela Jiménez</i>: "Del amor y sus aristas; de <a href="http://tafcruzcartas.blogspot.com/">Cruz Cartas</a>"<br />
<i>Chema Rubio V</i>: "Diario azul del titiritero; de Plácido Ramírez"<br />
<i>Agustina García Manzano</i>: "Doce docenas; de Juan Ruiz de Torres"<br />
<i>Martín Evenson</i>: "La caracola; de Blas Muñoz Pizarro"<br />
<i>Beatriz Villacañas</i>: "La herida de los días; de Blas Muñoz Pizarro"<br />
<i>Reyes Cáceres</i>: "La hermana muerta; de Santiago Castelo"<br />
<i>Pepa Nieto</i>: "La pasión y nuestros días; de Isabel Díez Serrano"<br />
<i>Miguel Ortega Isla</i>: "Las alas condenadas; de Andrés R. Blanco"<br />
<i>Josefina Morales</i>: "Los últimos madroños; de Milagros Salvador"<br />
<i>Aránzazu Ascuence Arenas</i>: "Pintar de azul los días laborables; de Ramiro Gairín Muñoz"<br />
<i>Milagros Salvador</i>: "Por el envés del tiempo; de Raquel Vázquez", "Deseos humanos; de varios autores", "Que caiga el favorito; de Ramiro Gairín Muñoz" y "La música de las horas; de Ana María Castillo Moreno"<br />
<i>Yara Elisabeth Gordillo Cereño</i>: "Sina agircultura nihil; de Jacinto Gil Sierra"<br />
<i>Marisol Mariño;</i>: "Trípticos; de Alejandro Moreno Romero"<br />
<i>Soledad Cavero</i>: "Vértigo en la noche; de Ana Martínez"<br />
<br />
Y para concluir: "Huellas de la Plataforma cultural Raíces de Papel"<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqScu5Lhl-D9v7sW2BCuYPedvhY0vKNoooWbD1iZXMsbfch1prkc7gXaDlvPxzQ0-37XpI_WMrI4f295NMM_oLEhft7np7ss3kQKsmnoHuyQIKjMdsGcDgY9eM3_cOa4fWphZZAReHQZOk/s1600/Raices+7.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqScu5Lhl-D9v7sW2BCuYPedvhY0vKNoooWbD1iZXMsbfch1prkc7gXaDlvPxzQ0-37XpI_WMrI4f295NMM_oLEhft7np7ss3kQKsmnoHuyQIKjMdsGcDgY9eM3_cOa4fWphZZAReHQZOk/s320/Raices+7.jpg" width="252" /></a></div>Marcos Callauhttp://www.blogger.com/profile/08152914109163639636noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-1120707989371892225.post-19127241800527882692012-01-18T22:00:00.004+01:002012-01-18T22:00:03.741+01:00La artista (un poema + citas culturales)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRoZsTSa8wlpTiqQQ8nA2SwGKOL76ZzvNmDkRoHQ-d1uZyPYmBdakTIPHMMVwScMPxJppo_Axcmw9z7Y9g8pvsh2Ppp51qxj2A4ndVnadFIL9srm_si_x3Qa3PCw0Mvax0mi_iBPDd1RBJ/s1600/6196494364_c99a17acf1_o.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="425" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRoZsTSa8wlpTiqQQ8nA2SwGKOL76ZzvNmDkRoHQ-d1uZyPYmBdakTIPHMMVwScMPxJppo_Axcmw9z7Y9g8pvsh2Ppp51qxj2A4ndVnadFIL9srm_si_x3Qa3PCw0Mvax0mi_iBPDd1RBJ/s640/6196494364_c99a17acf1_o.jpg" width="640" /></a></div><br />
<br />
<br />
<i><u>La artista </u><br />
<br />
Soy sombra<br />
entre los pasillos de esta exposición<br />
que muestra los fotogramas<br />
en los que una vez<br />
me jugué la vida.<br />
Soy el pasado en el presente,<br />
y mi piel cuarteada<br />
se deshace en los andrajos<br />
de un celuloide caducado.<br />
<br />
Te estoy llamando, viejo teatro. <br />
Desde las sombras,<br />
mi voz llega hasta la platea<br />
pero nadie responde.<br />
Te estoy llamando,<br />
desde los viejos tiempos,<br />
pero ningún espectador<br />
puede verme<br />
a través de esa venda <br />
que cubre <br />
todos los ojos del mundo.</i><br />
<br />
<i>******************** </i><br />
<br />
<i>Robin Hood (Amaral):</i><br />
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/O9hjhmEfhQU" width="560"></iframe><br />
<br />
El próximo jueves, 19, <i><a href="http://fernandosarria.blogspot.com/">Fernando Sarría</a></i> y<i> <a href="http://beatrizgiovannaramirez.blogspot.com/">Beatriz Giovanna Ramírez</a></i> presentan sus poemarios en la Sala del <i>,</i> de Zaragoza (Pº Independencia) a las 19:30 <i>Miguel Ángel Yusta</i> presenta a Beatriz y<i> María Ángeles Naval</i> a Fernando. Posteriormente se celebrará un recital poético en el Interferencias, a las 22:00, con <i><a href="http://mayusta.blogspot.com/">Miguel Ángel Yusta, </a><a href="http://lunagomezrafael.blogspot.com/">Rafael Luna</a></i> <i> y <a href="http://loreajan.blogspot.com/">Fran Picón</a></i><br />
<br />
Y el viernes 20 de enero, a las 21:30, nueva sesion del <i>Ciclo Relatos Breves</i> en el<i> Interferencias</i> (C/ Jacinto Benavente, 11) con <i><a href="http://cerditodeporcelana.blogspot.com/">Raúl Garcés</a></i> , <i>Carlos Agorreta, Alessandro Fiasconaro, Miguel Ángel Marín Uriol, Carmen Molinero y Marisa Rubio.</i><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKHh2mUQgxIab78dK1khMvklSFO7rS9aUScSJ_LndwFXeuiGt3nvme7WnUAfr165G8l79-F3jevXpAu7zsyYJCvpNDAPR6OKS_zGH2LJmVDAejFgGlNZbnX4-7LD8K92PUZOCZSOeZims1/s1600/RECITAL+INTERFERENCIAS.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKHh2mUQgxIab78dK1khMvklSFO7rS9aUScSJ_LndwFXeuiGt3nvme7WnUAfr165G8l79-F3jevXpAu7zsyYJCvpNDAPR6OKS_zGH2LJmVDAejFgGlNZbnX4-7LD8K92PUZOCZSOeZims1/s400/RECITAL+INTERFERENCIAS.jpg" width="280" /></a></div>Marcos Callauhttp://www.blogger.com/profile/08152914109163639636noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-1120707989371892225.post-66568839185725744012012-01-16T15:12:00.000+01:002012-01-16T15:12:23.339+01:00Hojarasca invierno<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzCfyy_pP_xeDgykhX7_RZF5cr3opfkSXqlzgevKdP8H0KKN-4UQs-ZIv1WJfZX2IDPjbc0WqeWnvfgwhttZi4cfuI84_JPFXaDjw-LWpgSdwphFzGDcuhgMKVl50uKWeX-sq1zVcSCAnd/s1600/cascada.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzCfyy_pP_xeDgykhX7_RZF5cr3opfkSXqlzgevKdP8H0KKN-4UQs-ZIv1WJfZX2IDPjbc0WqeWnvfgwhttZi4cfuI84_JPFXaDjw-LWpgSdwphFzGDcuhgMKVl50uKWeX-sq1zVcSCAnd/s1600/cascada.jpg" /> </a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><br />
<span style="font-size: small;"><i>Cuando ya el invierno</i></span><br />
<span style="font-size: small;"><i>ha enmudecido las calles,</i></span><br />
<span style="font-size: small;"><i>las hojas muertas no son,</i></span><br />
<span style="font-size: small;"><i>de lo que hablaron en otoño,</i></span><br />
<span style="font-size: small;"><i>ni una lluvia de memoria.</i></span><br />
<span style="font-size: small;"><i><br />
</i></span><br />
<span style="font-size: small;"><i>Se revelan, ahora,</i></span><br />
<span style="font-size: small;"><i>como pasajes conservados intactos</i></span><br />
<span style="font-size: small;"><i>en el formol del frío y el barro,</i></span><br />
<span style="font-size: small;"><i>arrinconadas por las esquinas</i></span><br />
<span style="font-size: small;"><i>o congeladas,</i></span><br />
<span style="font-size: small;"><i>como fotografías acuáticas</i></span><br />
<span style="font-size: small;"><i>en un charco de asfalto.</i></span><br />
<span style="font-size: small;"><i><br />
</i></span><br />
<span style="font-size: small;"><i>Pero siguen siendo, ellas,</i></span><br />
<span style="font-size: small;"><i>guardianas del tiempo</i></span><br />
<span style="font-size: small;"><i>y del secreto que toda luna calla,</i></span><br />
<span style="font-size: small;"><i>en su lado opuesto</i></span><br />
<span style="font-size: small;"><i>y que nadie desvelará</i></span><br />
<span style="font-size: small;"><i>hasta ser huella</i></span><br />
<span style="font-size: small;"><i>hundida en la sal.</i></span><br />
<br />
<br />
<br />
CITA LITERARIA/SOLIDARIA<br />
<br />
El próximo miércoles 18,<i> <a href="http://www.josemariainigo.com/">José María Íñigo</a></i>, presentará en Valencia, en la <i><a href="http://www.valencia.es/ayuntamiento/infociudad_accesible.nsf/vDocumentosWebListado/EFE5A7273038E5D7C12572C20023BF88?OpenDocument&bdOrigen=&idapoyo=&nivel=3&lang=1">Asociación Poesía del Mediterráneo</a></i> (C/ Juan de Mena, 17 Bajo) a las 19:30,<i> <a href="http://uni-versosparasomalia.blogspot.com/">Uni-versos para Somalia</a></i> (Ed. Quadrivium) En esta presentación participarán los cantantes <i><a href="http://www.solegimenez.com/">Soledad Giménez</a></i>,<i> <a href="http://www.es-revolver.com/">Carlos Goñi</a></i> (Revólver),<i> <a href="http://www.facebook.com/pages/ARUNA/109378972444983?sk=wall">Aruna</a></i> y <i><a href="http://www.pablosciuto.com/">Pablo Sciuto</a></i>. Nos vemos en Valencia.Marcos Callauhttp://www.blogger.com/profile/08152914109163639636noreply@blogger.com25tag:blogger.com,1999:blog-1120707989371892225.post-26709534395055989642012-01-11T17:40:00.001+01:002012-01-11T17:46:20.384+01:00Un abejorro en la colmena y próximas citas literarias<div style="text-align: justify;"><br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFy7pOuNwySyMYdDahC0OgaalAv1TEpNnnb7tsZWFinnomef3SjA1WjHdVmlA7V6tfWIFQBZLqlSH5RkY0yDre-Fn06GBPGeCgcsjVEd0wtC43ZTMSosSF-RQPmVRs5g813OlDw3wa6VDd/s1600/maya101.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="298" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFy7pOuNwySyMYdDahC0OgaalAv1TEpNnnb7tsZWFinnomef3SjA1WjHdVmlA7V6tfWIFQBZLqlSH5RkY0yDre-Fn06GBPGeCgcsjVEd0wtC43ZTMSosSF-RQPmVRs5g813OlDw3wa6VDd/s400/maya101.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Ahí estamos!</td></tr>
</tbody></table>Hace unos días un buen amigo me propuso participar en un concurso de microrrelatos organizado por la <i><a href="http://concursodemicrorrelatosfcjc.wordpress.com/">Fundación Camilo José Cela </a></i>El único requisito era comenzar el relato con la frase que comienza <i>La Colmena</i>: <i>No perdamos la perspectiva, yo ya estoy harta de decirlo, es lo único importante.</i> Pero para que el microrrelato pasara a ser valorado por el jurado del concurso, primero debía ser votado por los internautas y solo los cincuenta primeros, pasarían el corte. Ni mi amigo ni yo pasamos a la gran final pero aquí dejo el microrrelato que escribí. Entiéndase como un humilde micro-homenaje a <i>La Colemna.</i><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><u><i> Epitafio</i></u></div><i> </i><br />
<div style="text-align: justify;"><i> No perdamos la perspectiva, yo ya estoy harta de decirlo, es lo único importante. Doña Rosa va y viene por entre las mesas del Café mientras don Pablo Ochoa intenta escribir algo decente para el próximo concurso literario en el que desea participar. Y realmente su perspectiva es esa, ser reconocido en algún certamen y saber de esta manera que alguien más respalda su escritura. Además, el ambiente que se respira en el Café, invita a que la literatura se siente a la mesa y tome una copa con todos aquellos que desean escribir un pequeño relato o un breve poema. Don Pablo lo sabe y por eso no puede hacerlo en ningún otro lugar que no sea este establecimiento casi esperpéntico, carcomido por los años, pero de una belleza indudable. Y fue así realmente como apuraba sus últimas letras porque, aquella misma tarde, cayó muerto sobre el frío mármol de su mesa. A doña Rosa le dio tanta lástima que, al tener que encargarse ella misma del sepelio por falta de allegados, decidió enterrarlo con el relato inacabado que estaba escribiendo en el momento que murió y de paso emplear como losa, el mármol de la mesa en la que estaba don Pablo.</i></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div></div><div style="text-align: justify;"><i> </i></div><div style="text-align: justify;"><div style="text-align: justify;"><i> Con los años, llegaron tiempos difíciles y doña Rosa no pudo afrontar las reformas que su Café demandaba desde hacía mucho tiempo. Pero entonces recordó a don Pablo y decidió que las nuevas mesas del Café serían viejas lápidas de cementerio.</i></div><br />
<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: justify;"><i> </i>Por otro lado, mañana día 12 de enero, a las 19:30, se presentarán los poemarios<i> Estar </i>(<a href="http://lunagomezrafael.blogspot.com/">Rafael Luna)</a><i> </i>y<i> El camino de tu nombre </i><a href="http://mayusta.blogspot.com/">(Miguel Ángel Yusta)</a><i>. </i>Estos dos poemarios publicados por<i> <a href="http://www.editorialquadrivium.es/">Quadrivium</a> </i>serán presentados por los autores,<i> </i>y por los escritores<i> <a href="http://fernandosarria.blogspot.com/">Fernando Sarría</a> </i>y<i> <a href="http://antoncastro.blogia.com/2011/122903-tres-poemas-de-mayusta.php">Antón Castro</a>. </i>El acto se celebrará en el<i> Ámbito Cultural de El Corte Inglés, (Pº Independencia, 11) </i>en Zaragoza<i>. </i></div><br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggbKRuB3Yex4nJnqoIT7q2P5uJkZ0fYOBBbB5kdLw6t1R8cOn0LmTmlpAbI5g81rqgFwHfRH99708k7JKldnqwe1Q9PVZzoZAf-vdNimEHCWGCAsPTymfXYrPrfd-2zbouod4M9c88DTLm/s1600/373453_330825006946259_1180661228_n.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggbKRuB3Yex4nJnqoIT7q2P5uJkZ0fYOBBbB5kdLw6t1R8cOn0LmTmlpAbI5g81rqgFwHfRH99708k7JKldnqwe1Q9PVZzoZAf-vdNimEHCWGCAsPTymfXYrPrfd-2zbouod4M9c88DTLm/s320/373453_330825006946259_1180661228_n.jpg" width="243" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><i>El camino de tu nombre</i> (<i>Miguel Ángel Yusta </i>Ed. Quadrivium)</td></tr>
</tbody></table><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhT5p3_3TVIDbHx5-XNOW8XzuYPlFA8Uz-PcIyfYWCKnromHp8N8z-DidXaWK-7PHfJVW2JKM3PaZQSwvUSPiYbv1SgUQF3vRUOKC_95GJ9zaX2dH_4gJJYx5LG0OUaYf8ZjPJvjO0wB2X6/s1600/portadilla-estar.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhT5p3_3TVIDbHx5-XNOW8XzuYPlFA8Uz-PcIyfYWCKnromHp8N8z-DidXaWK-7PHfJVW2JKM3PaZQSwvUSPiYbv1SgUQF3vRUOKC_95GJ9zaX2dH_4gJJYx5LG0OUaYf8ZjPJvjO0wB2X6/s320/portadilla-estar.jpg" width="215" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><i>Estar</i> (<i>Rafael Luna</i> Ed. Quadrivium)</td></tr>
</tbody></table><br />
El día 14 de enero, sábado, <a href="http://www.luislarrodera.com/"><i>Luis Larrodera</i></a> presentará en Madrid <a href="http://uni-versosparasomalia.blogspot.com/">Uni</a><i><a href="http://uni-versosparasomalia.blogspot.com/">-versos para Somalia</a> </i>en un acto solidario que se celebrará en la Sala Clover<i> (C/ Marroquina 38-40; Metro Vinateros) </i>y en los que participarán varios poetas incluidos en el libro y los músicos <i><a href="http://petisme.wordpress.com/">Ángel Petisme, </a><a href="http://www.pablosciuto.com/">Pablo Sciuto</a>, <a href="http://www.fernandoprieto.net/">Fernando Prieto</a>, Aruna y <a href="http://www.myspace.com/zarapolisrock">Zarápolis</a> </i>con alguno más por confirmar.<br />
<br />
Nos vemos!<i></i><br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqX86hbdFA8F4rlYt49OnNZglHW9ekUg_7tkPlzOo9-7cAx86v8ouCHDQbl93Xa0knnO5qP4RKBkuoGMzjK0dCQbvqBg661I0EkrK0UrmNwc_eeFRXxXWGcJu2_Wx9ATS5VAx6HyyNOd1w/s1600/universos.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqX86hbdFA8F4rlYt49OnNZglHW9ekUg_7tkPlzOo9-7cAx86v8ouCHDQbl93Xa0knnO5qP4RKBkuoGMzjK0dCQbvqBg661I0EkrK0UrmNwc_eeFRXxXWGcJu2_Wx9ATS5VAx6HyyNOd1w/s320/universos.jpg" width="219" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><i>Uni...versos para Somalia</i></td></tr>
</tbody></table><i><br />
</i><br />
<i><br />
</i><br />
<i><br />
</i></div>Marcos Callauhttp://www.blogger.com/profile/08152914109163639636noreply@blogger.com20tag:blogger.com,1999:blog-1120707989371892225.post-80133481548394385682012-01-07T00:00:00.003+01:002012-01-10T20:58:45.742+01:00In cold blood (Richard Brooks. 1967)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjaaEA9Xv5BrHJnlqQhO4vih7sutzVc0VZoyKtp2DPzoLq9fdmZNeKLWX3_OS-tAmQ2kbOJrI_3EPpz8Sj4Xvyv1omKVgsHvmxiCssBjCdoEz7kogSCDhz_K7lNcWLTjiC4vPkZyOy8cV3/s1600/bbe4ba3d_in-cold-blood.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="278" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjaaEA9Xv5BrHJnlqQhO4vih7sutzVc0VZoyKtp2DPzoLq9fdmZNeKLWX3_OS-tAmQ2kbOJrI_3EPpz8Sj4Xvyv1omKVgsHvmxiCssBjCdoEz7kogSCDhz_K7lNcWLTjiC4vPkZyOy8cV3/s640/bbe4ba3d_in-cold-blood.jpg" width="640" /> </a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i>Robert Blake </i>como el asesino <i>Perry Smith, </i>antes de ser ejcutado </div><br />
<div style="text-align: justify;">A sangre fría... han terminado las frenéticas fiestas navideñas, el nuevo año llega desalentador pero, en contra de toda inclemencia, intentaremos retomar el ritmo asiduo de este blog y de paso, volver al cine, que había quedado un tanto relegado a los constantes devaneos poéticos. Y así llegamos a una de las pocas películas que no pude disfrutar en las sesiones que el año pasado se ofrecieron de<a href="http://lamusicadelaluna.blogspot.com/search/label/libros%20filmados"> <i>Libros filmados</i></a>, error que he podido solventar estas vacaciones invernales (vacaciones???) al leer la novela de <i>Truman Capote</i> que inspiró esta película dirigida por <i>Richard Brooks</i> un año más tarde que la publicación, en 1967. La novela de <i>Capote</i> es una densa historia periodística, casi un estudio, sobre un estremecedor hecho real: el asesinato de la respetable familia <i>Clutter</i> (padre, esposa y dos niños), granjeros adinerados de <i>Holcomb</i>, <i>Kansas</i>, sin un motivo aparente, mientras dormían en su casa. Al concluir la novela, el lector puede dibujar en su memoria, a la perfección, cada personaje con todos sus rasgos, su personalidad, sus problemas e incluso sus inquietudes. Así de detallado es el relato de Truman Capote sobre esta matanza ocurrida en 1959, siete años antes de la publicación.</div><br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiedjfDmlrWP8X3UT20q_z7_zvII3KOHxAJ8QC_Kew2f_KzotI5x_ckQIO-QumzD0XECsAcm8iNA3piS9MHzzVwRWWNDwxDGbh3_SQO6Jz46RjjjVC8NkNYjf44_gv3-TvkbdnT8IsXsS5K/s1600/SmithHickockS.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiedjfDmlrWP8X3UT20q_z7_zvII3KOHxAJ8QC_Kew2f_KzotI5x_ckQIO-QumzD0XECsAcm8iNA3piS9MHzzVwRWWNDwxDGbh3_SQO6Jz46RjjjVC8NkNYjf44_gv3-TvkbdnT8IsXsS5K/s1600/SmithHickockS.jpg" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Los asesinos reales, Richard "Dick" Hickcock y Perry Smith. Resulta sorprendente el parecido con los actores elegidos</td><td class="tr-caption" style="text-align: center;"></td><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><br />
</td></tr>
</tbody></table><div style="text-align: justify;">Pero precisamente el reto al que se enfrenta en la película <i>Richard Brooks</i> es contar toda la historia y esbozar, igual que en la novela, la personalidad de cada personaje, intentando que los espectadores lleguen hasta el final, conociendo a los personajes del mismo modo que el lector, al final de la novela. Y<i> Brooks</i> lo consigue. Con un ritmo trepidante, enlazando escenas y secuencias de manera admirable, el director nos sitúa, en un momento, en la misma noche del crimen. Por poner un ejemplo del ritmo con que se suceden las escenas recordaré el momento en que la pequeña de los <i>Clutter</i>, <i>Nancy</i>, está hablando por teléfono con su amiga. En el cambio de escena el que sostiene el teléfono es <i>Perry Smith (Robert Blake)</i>, en una terminal de autobúses. Al otro lado de la línea alguien pregunta el nombre a <i>Perry</i> pero quien responde es <i>Dick Hickcock</i> (<i>Scott Wilson</i>), en otra escena diferente, mientras está cargando de combustible el vehículo en una estación de servicio. Estas escenas están enlazadas casi sin dejar tiempo para que el espectador reaccione y en un abrir y cerrar de ojos, se han presentado los personajes. La película discurre con el mismo ritmo y así se suceden de manera trepidante, la noche del asesinato, el viaje a Méjico, las constantes alucinanciones de Perry, pero también sus miedos y sus complejos; la vuelta a Kansas, las compras con cheques falsos para hacerse con dinero fácil y rápido, el cambio de matrícula en un vehículo robado e incluso el fallido intento de asesinato contra un conductor que les recoge en la carretera. En resúmen,<i> Richad Brooks</i> lo cuenta todo y esboza a la perfección los retratos de cada personaje.<i> Dick Hickock</i> y <i>Perry Smith </i>son , al fin, detenidos por <i>Alvin Dewey</i> (un estupendo <i>John Forsythe</i>, con algún "ramalazo Bogart") por el asesinato de cuatro personas y en principio, tan solo asesinadas por el mísero botín de 40 dólares y una radio. Sí incluye <i>Brooks</i> a un nuevo personaje que no está en la novela, el reportero interpretado por <i>Paul Stewart</i>, en el que podemos adivinar una suerte de <i>Truman Capote</i>, la voz que en la novela va narrando todos los pormenores de la investigación.</div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgx4lZYMDhhYRYLBZC4yStt3Byundw3LoI1WcrjYsY71oFx9cCkgACIjlbW2OBuoGc5oqh03cDU5mpxie9EfTht0IASe4-1DvaNCgfCCYl2zeosRXmkKCKyD88QUFJDRZMKAHl-Pvhsw_lc/s1600/In+Cold+Blood.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgx4lZYMDhhYRYLBZC4yStt3Byundw3LoI1WcrjYsY71oFx9cCkgACIjlbW2OBuoGc5oqh03cDU5mpxie9EfTht0IASe4-1DvaNCgfCCYl2zeosRXmkKCKyD88QUFJDRZMKAHl-Pvhsw_lc/s1600/In+Cold+Blood.jpg" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Robert Blake (Perry Smith), Alvin Dewey (John Forsythe) y Scott Wilson (Dick Hickcock). Apresados</td></tr>
</tbody></table><div style="text-align: justify;">Al igual que <i>Capote</i>, <i>Brooks</i> deja hábilmente hasta el final la duda de quién empuñó la escopeta que arrebató la vida de los<i> Clutter </i>y en conclusiónm, tanto en obra literaria como cinematográfica, el espectador-lector se preguntará si la sangre fría que tuvieron <i>Smith</i> y <i>Hickock</i> la noche del asesinato no es la misma sangre fría que tiene los hombres que condenaron y ejecutaron en la horca a estos dos sangrientos asesinos. Si bien es cierto, que la novela profundiza más en el problema de la pena de muerte, debo decir que en ningún momento decepciona en ese aspecto la película sino que este hecho acompaña perfectamente al resto de la historia y la completa, redondeando un film sobresaliente salpicado de manera perfecta por el jazz insuperable del majestuoso <i>Quincy Jones</i>. Y ahora les dejo con el trailer:</div><br />
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<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZ5N_oWcz1n4e1udEcc1SOmCWqiHpRFME6UWeWLROj2tMzNY8JZUJDbwpMPogiBycO1bot5rOqV99BXbX9vVpSzqs5jOdiwxLjDfy4Ift9MkaaV-Ay3qclX_cWNN70BCKfpGeQzGtmsY3h/s1600/in-cold-blood.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZ5N_oWcz1n4e1udEcc1SOmCWqiHpRFME6UWeWLROj2tMzNY8JZUJDbwpMPogiBycO1bot5rOqV99BXbX9vVpSzqs5jOdiwxLjDfy4Ift9MkaaV-Ay3qclX_cWNN70BCKfpGeQzGtmsY3h/s1600/in-cold-blood.jpg" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Smith y Hickock, entre rejas</td></tr>
</tbody></table><br />
<div style="text-align: justify;">Y ya que hablamos de asesinos, el próximo número de<a href="http://cajadepandoramagazine.blogspot.com/"> <i>La Caja de Pandora</i></a>, dedicado `precisamente a los asesinos, verá la luz el día 9, lunes. Estaremos pendientes.</div>Marcos Callauhttp://www.blogger.com/profile/08152914109163639636noreply@blogger.com24tag:blogger.com,1999:blog-1120707989371892225.post-4411357769503071902012-01-03T13:58:00.000+01:002012-01-03T13:58:32.414+01:00Orden del caos<!--[if gte mso 9]><xml> <w:WordDocument> <w:View>Normal</w:View> <w:Zoom>0</w:Zoom> <w:TrackMoves/> <w:TrackFormatting/> <w:HyphenationZone>21</w:HyphenationZone> <w:PunctuationKerning/> <w:ValidateAgainstSchemas/> <w:SaveIfXMLInvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:IgnoreMixedContent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:AlwaysShowPlaceholderText>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:DoNotPromoteQF/> <w:LidThemeOther>ES</w:LidThemeOther> <w:LidThemeAsian>X-NONE</w:LidThemeAsian> <w:LidThemeComplexScript>X-NONE</w:LidThemeComplexScript> <w:Compatibility> <w:BreakWrappedTables/> <w:SnapToGridInCell/> <w:WrapTextWithPunct/> <w:UseAsianBreakRules/> <w:DontGrowAutofit/> <w:SplitPgBreakAndParaMark/> <w:DontVertAlignCellWithSp/> <w:DontBreakConstrainedForcedTables/> <w:DontVertAlignInTxbx/> <w:Word11KerningPairs/> <w:CachedColBalance/> </w:Compatibility> <w:BrowserLevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> <m:mathPr> <m:mathFont m:val="Cambria Math"/> <m:brkBin m:val="before"/> <m:brkBinSub m:val="--"/> <m:smallFrac m:val="off"/> <m:dispDef/> <m:lMargin m:val="0"/> <m:rMargin m:val="0"/> <m:defJc m:val="centerGroup"/> <m:wrapIndent m:val="1440"/> <m:intLim m:val="subSup"/> <m:naryLim m:val="undOvr"/> </m:mathPr></w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:LatentStyles DefLockedState="false" DefUnhideWhenUsed="true"
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<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Tiempo de espera y pañuelos blancos</i></div><div style="text-align: right;"><i>Se apaga la bombilla del Guernica...</i></div><div style="text-align: right;"><i><br />
</i></div><div style="text-align: right;"><i>(El cielo del sol mecido. Ricardo Díez)</i></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><i><u><span style="text-decoration: none;"><br />
</span></u></i></div><div class="MsoNormal"><i>En esta ciudad</i></div><div class="MsoNormal"><i>donde la noche </i></div><div class="MsoNormal"><i>es un vals incansable</i></div><div class="MsoNormal"><i>de lunas y estrellas,</i></div><div class="MsoNormal"><i>donde el río </i></div><div class="MsoNormal"><i>es un salvaje rumor de mar,</i></div><div class="MsoNormal"><i>deshaciendo camino,</i></div><div class="MsoNormal"><i>invadiendo las calles,</i></div><div class="MsoNormal"><i>contemplando me advierto</i></div><div class="MsoNormal"><i>el asombroso orden del caos.</i></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><i>Cuentan del pasado</i></div><div class="MsoNormal"><i>que el fuego y el hombre</i></div><div class="MsoNormal"><i>tiznaron de negro</i></div><div class="MsoNormal"><i>hasta el propio azul del cielo</i></div><div class="MsoNormal"><i>con sudor, sangre</i></div><div class="MsoNormal"><i>y alaridos de hierro.</i></div><div class="MsoNormal"><i>Después, una gran ola metálica</i></div><div class="MsoNormal"><i>arrasó el paisaje</i></div><div class="MsoNormal"><i>y se instaló ondeante</i></div><div class="MsoNormal"><i>en el puerto, para siempre,</i></div><div class="MsoNormal"><i>como un mar enfurecido</i></div><div class="MsoNormal"><i>de invierno en el norte,</i></div><div class="MsoNormal"><i>como un témpano de hielo</i></div><div class="MsoNormal"><i>que no se deshace.</i></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><i>Y así,</i></div><div class="MsoNormal"><i>en esta ciudad</i></div><div class="MsoNormal"><i>donde la noche es un vals</i></div><div class="MsoNormal"><i>insondable de luces y estrellas,</i></div><div class="MsoNormal"><i>el día</i></div><div class="MsoNormal"><i>es la espléndida bombilla </i></div><div class="MsoNormal"><i>de un Guernica</i></div><div class="MsoNormal"><i>desarmado y en paz.</i></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-uqbE7ouVN3Q/TwL4ga43p6I/AAAAAAAACik/5BLGQqYCaL0/s1600/DSC01343.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="http://1.bp.blogspot.com/-uqbE7ouVN3Q/TwL4ga43p6I/AAAAAAAACik/5BLGQqYCaL0/s640/DSC01343.JPG" width="480" /></a></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-AVolP0dW598/TwL4xMxU3pI/AAAAAAAACiw/2fueQp9tDmQ/s1600/DSC01383.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="http://3.bp.blogspot.com/-AVolP0dW598/TwL4xMxU3pI/AAAAAAAACiw/2fueQp9tDmQ/s640/DSC01383.JPG" width="480" /></a></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><i>Mañana, día cuatro de diciembre, en el Centro Penitenciario de Zuera se realizará el Taller de poesía con el que colabora la Agrupación <a href="http://www.psoe.es/cascohistoricozaragoza/news/627844/page/casco-historico-apuesta-por-integracion.html">Casco Histórico</a>, organizado por <a href="http://loreajan.blogspot.com/">Francisco J. Picón</a> junto a <a href="http://elcolordelapalabra.wordpress.com/2011/04/17/elena-peralta/">Elena Peralta. </a></i></div>Marcos Callauhttp://www.blogger.com/profile/08152914109163639636noreply@blogger.com19tag:blogger.com,1999:blog-1120707989371892225.post-70897075251537052582011-12-29T13:12:00.001+01:002012-01-03T00:37:40.494+01:00Ignorancia<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-0W0EB2nhTpQ/TvxYqju7-nI/AAAAAAAACiA/LcdrrKHr3ZI/s1600/514503007_2c315a7c25.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="http://2.bp.blogspot.com/-0W0EB2nhTpQ/TvxYqju7-nI/AAAAAAAACiA/LcdrrKHr3ZI/s400/514503007_2c315a7c25.jpg" width="400" /></a></div><br />
<i>Estaré en mi hogar,</i><br />
<i>voy camino a casa.</i><br />
<i><br />
</i><br />
<i>Las palabras resuenan en mi memoria</i><br />
<i>como un deber.</i><br />
<br />
<i>Sin embargo, hay quien dice</i><br />
<i>que, al final, el destino</i><br />
<i>se desdibuja como se borran las promesas;</i><br />
<i>y entonces la palabra,</i><br />
<i>errante como el paso,</i><br />
<i>sería solo el método de permanecer:</i><br />
<i>esto es, pura nesciencia.</i><br />
<i><br />
</i><br />
<i>Porque el hogar no existe</i><br />
<i>sino el nómada eterno</i><br />
<i>y ese gran monstruo,</i><br />
<i>reloj megalodáctilo,</i><br />
<i>siempre acechando detrás de su presa.</i><br />
<br />
<i>What are you doing New Year's eve? (Ella Fitzgerald)</i><br />
<object height="132" width="353"><embed src="http://www.goear.com/files/external.swf?file=c1f6797" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high" width="353" height="132"></embed></object>Marcos Callauhttp://www.blogger.com/profile/08152914109163639636noreply@blogger.com26tag:blogger.com,1999:blog-1120707989371892225.post-90198704464976776762011-12-26T17:47:00.000+01:002011-12-26T17:47:10.700+01:00La campana de don Jacinto (Relato)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxA2Nyk3B1vrYajLMMCzdbo7VX-Diza5varh7qnEmRYELQ_rJHzvHxWAmKGa1D_kEKB-iUzfD0byDAgksFhkZjFpVkXJ5_MOmkNE0JYFY_8bZi50p16UCg6XEYVio4JpnjEmWCLK5cdUdy/s1600/Campana.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="393" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxA2Nyk3B1vrYajLMMCzdbo7VX-Diza5varh7qnEmRYELQ_rJHzvHxWAmKGa1D_kEKB-iUzfD0byDAgksFhkZjFpVkXJ5_MOmkNE0JYFY_8bZi50p16UCg6XEYVio4JpnjEmWCLK5cdUdy/s640/Campana.jpg" width="640" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><i> Extraviado en su propia época se encontraba don Jacinto y según él mismo consideraba, esa era la manera más cruel de estar perdido. Su trabajo también parecía de otro tiempo. Don Jacinto ayudaba al cura de San Miguel durante los oficios religiosos; abría, cerraba y mantenía en orden las dependencias eclesiásticas. Y su obsesión era el campanario de dicha iglesia. En otros tiempos, esa torre mudéjar albergaba la campana de los perdidos que se hacía sonar en las noches de niebla más densa para que los campesinos supieran llegar a la ciudad. Pero aquella legendaria campana, haciendo honor a su nombre, también se perdió y actualmente, en su lugar, don Jacinto es el encargado de accionar un botón para que, desde un campanario vacío, suene la grabación de un alegre repicar cada vez que va a dar comienzo la misa. Cualquier tiempo pasado hubiera sido más agradable para don Jacinto que, a pesar de haber perdido ya toda su fe, en el interior de esa antigua iglesia era donde mejor se encontraba ya que el edificio parecía aislarlo por completo del frenético ritmo que había tomado el mundo, en pleno siglo veintiuno.</i></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><i>Pero extraña fue una noche, silenciosa como ninguna, en la que don Jacinto no podía conciliar el sueño. Desde su humilde habitación alquilada siempre veía la torre de San Miguel pero en aquella madrugada la densa niebla parecía habérsela engullido para siempre. Y fue entonces cuando don Jacinto cayó dormido, o simplemente soñó despierto, que la vieja campana de los perdidos volvió a sonar, pesadamente desde la incógnita, como si la noche hubiera desplazado para siempre al mundo.</i></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><i>A la mañana siguiente, los periódicos locales hablaban de un extraño suceso en el campanario de San Miguel donde, desde el vacío de su torreón, parecía haber sonado una antigua campana. Y así fue, en realidad, que la gran campana regresó de alguna época sumida en la niebla y volvió a tocar, por última vez, para que aquel hombre perdido encontrara el camino hacia su tiempo ideal. Don Jacinto nunca más volvió a trabajar en San Miguel, al menos no en la actualidad, donde fue declarada para siempre su extraña desaparición.</i></div>Marcos Callauhttp://www.blogger.com/profile/08152914109163639636noreply@blogger.com19tag:blogger.com,1999:blog-1120707989371892225.post-21006419824566570002011-12-24T00:00:00.060+01:002011-12-24T00:00:05.078+01:00A Christmas carol & The Christmas Song<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-IC7oXwgAysk/TvSwxD7PsQI/AAAAAAAAChc/SX5Bx2AcUWs/s1600/muppet.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-IC7oXwgAysk/TvSwxD7PsQI/AAAAAAAAChc/SX5Bx2AcUWs/s1600/muppet.jpg" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Michael Caine como <i>Scrooge</i>, en <i>Una Navidad con los muppets</i></td><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><br />
</td></tr>
</tbody></table><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGvSxj965vfaN6v5WKv_7mTePakJIezcJY6eryFH4lqvFD3_f0oLmy3RklwofiNZ01LL5RUK5HXbhJFXKBu1b-P6vm27JiDYA2VGOuYDum_Yy8_s0hNOmnkW4Q6dcQtpuhoe8MCxi9sGA3/s1600/Feb+Snow+7.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><br />
</a></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><i>-¡No sé qué hacer!- exclamó Scrooge, riendo y llorando a la vez y convirtiéndose con sus medias en un perfecto Laoconte-. Me siento tan ligero como una pluma, tan dichoso como un ángel, tan feliz como un colegial y estoy tan mareado como un borracho. ¡Feliz Navidad a todos! ¡Feliz Año nuevo al mundo entero! </i></span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><br />
</div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><i>******* </i></span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><i><br />
</i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; font-size: small;"><i>-"¡Feliz Navidad, Bob! -dijo Scrooge con sinceridad inequívoca, mientras le daba una palmada en la espalda-. ¡Que sean más felices, Bob, amigo mío, que las que te deseé hace muchísimo saños! ¡Te subiré el sueldo, intentaré ayudar a tu esforzada familia, y comentaremos tus problemas esta misma tarde, mientras nos tomamos un buen ponche de Navidad, Bob! ¡Y antes de poner más puntos sobre las íes, enciende la chimenea y compra otro cubo para el carbón!" Scrooge fue más allá de su palabra, lo cumplió todo e hizo mucho más: fue un segundo padre para Tiny Tim, que no se murió. Se hizo tan buen amigo, tan buen amo, tan buena persona, como nunca hubo conocido la vieja ciudad o ninguna otra, ni siquiera un pueblo o barrio de este viejo mundo.</i></span></div><div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">(Fragmento de</span><i style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"> A Christmas carol in prose, being a Ghost Story of Christmas</i><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;">, de <i>Charles Dickens</i>)</span></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-f7UcM2ru1og/TvSzj6P1wII/AAAAAAAACho/yGnKjvX_T6M/s1600/christmascarol.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-f7UcM2ru1og/TvSzj6P1wII/AAAAAAAACho/yGnKjvX_T6M/s1600/christmascarol.jpg" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div>Y ahora, un poquito de música:<br />
<br />
<i>The Christmas Song</i> es el título de una de las canciones más representativas de este tiempo. Aunque se considera única la versión de Nat King Cole, el compositor de esta maravilla fue Mel Tormé, en 1944. Con las dos versiones, de Cole y del compositor, les deseo unos felices días.<br />
<br />
Nat King Cole:<br />
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/__kQ1PCP6B0" width="420"></iframe><br />
Melk Tormé:<br />
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/h9lpSlo7zHY" width="420"></iframe><br />
<i><br />
The Christmas Song (Traducción)<br />
<br />
Avellanas asándose en el fuego<br />
Jack Frost helando tu nariz<br />
Cuentos de Navidad cantados por un coro<br />
y amigos vestidos como esquimales<br />
<br />
Todo el mundo sabe que un pavo y algo de muérdago<br />
ayudarán a gacer brillar estos días<br />
Los más pequeños, con sus ojos chispeantes,<br />
encontrarán dificultades para dormir esta noche.<br />
<br />
Ellos saben que Santa está en camino<br />
Ha cargado un montón de juguetes en su trineo<br />
Y sus madres espiarán<br />
para comprobar si los renos, realmente, saben cómo volar<br />
<br />
Yo ofrezco esta simple frase<br />
a todos los niños, desde uno hasta noventa y dos (años),<br />
Aunque se ha dicho muchas veces y de muchas maneras<br />
Feliz Navidad para vosotros</i><br />
<br />
Y ahora, otro clásico:<br />
<br />
<i>Have yourself a merry little Christmas (Kenny G)</i><br />
<i> </i><br />
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<div style="font-size: 12px;"><a href="http://www.metacafe.com/watch/sy-18086069/kenny_g_have_yourself_a_merry_little_christmas_official_music_video/">Kenny G - Have Yourself A Merry Little Christmas (Official Music Video)</a>. Watch more top selected videos about: <a href="http://www.metacafe.com/topics/Kenny_G/" title="Kenny_G">Kenny G</a></div>Marcos Callauhttp://www.blogger.com/profile/08152914109163639636noreply@blogger.com21tag:blogger.com,1999:blog-1120707989371892225.post-35994501599811252122011-12-20T00:00:00.000+01:002011-12-20T00:00:06.680+01:00Un par de microrrelatos<div style="text-align: justify;"><i><u>Gaudí </u></i><br />
<br />
<i>Bajo el tranvía yacían las ropas harapientas de un mendigo y quebrado en el suelo, su cuerpo inerte. La muchedumbre que se acercó hasta el lugar del accidente emitió todo tipo de comentarios pero, lamentablemente, nadie advirtió que la catedral más hermosa de aquella ciudad quedaría para siempre incompleta.</i></div><br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgemkPjcu29QJmLwBAVnfKKlFNGYR9T0Yj7Rp2g-X738y4PR662almW-meWHOHzP5oq2bBvdxwY2lkWYIOPg6X-oFNfLKmKN_Gkn7BJ51WoW7_COuBzH7aDGVyn3R6HnItLHP6a28SuUf5O/s1600/Sagrada+familia.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgemkPjcu29QJmLwBAVnfKKlFNGYR9T0Yj7Rp2g-X738y4PR662almW-meWHOHzP5oq2bBvdxwY2lkWYIOPg6X-oFNfLKmKN_Gkn7BJ51WoW7_COuBzH7aDGVyn3R6HnItLHP6a28SuUf5O/s640/Sagrada+familia.jpg" width="640" /></a><br />
<br />
<div style="text-align: justify;"><i><u>Sucesos marítimos</u></i></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><i>El capitán del barco estaba muy contrariado. Ni se encontraban en el triángulo de las Bermudas, ni en esa zona del océano había acontecido nunca suceso extraño alguno, pero lo cierto era que una barrera invisible les impedía seguir avanzando. Afortunadamente, al niño que observaba la escena se le cayó la botella y el barquito, finalmente, quedó libre para seguir tranquilamente su travesía.</i></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsnURMA3M5EqPpjR_AHPbVj2JIhwFBT6PFElQcVHkVzBMlQGbyzhW6B2qKWDhbSQkfV3dLpRvNZXyA9vOzh6V4kLKMyFOOPQmQLmWxTTbMRgE-MGp9hs8z1FEGxQ3vTgoQP3Dh-vNAsI43/s1600/Barco-dentro-de-una-boteela.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsnURMA3M5EqPpjR_AHPbVj2JIhwFBT6PFElQcVHkVzBMlQGbyzhW6B2qKWDhbSQkfV3dLpRvNZXyA9vOzh6V4kLKMyFOOPQmQLmWxTTbMRgE-MGp9hs8z1FEGxQ3vTgoQP3Dh-vNAsI43/s400/Barco-dentro-de-una-boteela.jpg" width="400" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div>Este último micro ("Sucesos marítimos") lo escribí después de leer <a href="http://robertomalo.blogspot.com/2011/07/el-planeta-encerrado.html">El planeta encerrado</a> de Roberto Malo.Marcos Callauhttp://www.blogger.com/profile/08152914109163639636noreply@blogger.com30tag:blogger.com,1999:blog-1120707989371892225.post-6570695156275978922011-12-19T00:00:00.003+01:002011-12-19T00:00:06.215+01:00Canción protesta/ El blues del domingo de apertura<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivt0KfPEQ3jtKwKuGABdpsDCYtWF5B-c47yz1uyUdiShdQpLR274ykYQ7RbgGNbI4cmoiH6PRdLI8l5qOAF1cHy_E_Ri8Ec_mM6xTzy1JeHefNb46w7IQuiBSM17kpYniXb4jyKC_s2z11/s1600/rebajas2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="249" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivt0KfPEQ3jtKwKuGABdpsDCYtWF5B-c47yz1uyUdiShdQpLR274ykYQ7RbgGNbI4cmoiH6PRdLI8l5qOAF1cHy_E_Ri8Ec_mM6xTzy1JeHefNb46w7IQuiBSM17kpYniXb4jyKC_s2z11/s320/rebajas2.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Bien sé yo que no pretendo hacer publicidad...</td></tr>
</tbody></table><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Es domingo y los centros comerciales han permanecido abiertos. Creo que actualmente hay muchas razones para protestar pero, sin embargo, nadie parece querer cantar. Acabo de regresar a casa. Esta tarde he podido comprobar, en mis carnes, la soledad acompañada en la entrada de un centro comercial abarrotado, un domingo cualquiera. Además se comenta la posibilidad de que, al año que viene en Madrid, los centros comerciales abran al público las 24 horas del día. ¡Por fin, el señor Matute va a poder comprarse un traje de Emidio Tucci a las cuatro de la mañana! Y eso que nos quieren contentar diciendo que van a generar 20.000 puestos de trabajo (¿alguien se lo cree?) Para colmo, mientras soportaba mi jornada domínico-laboral, un cliente se ha acercado hasta mi puesto y me ha preguntado cuál era la hora de cierre. Yo le he respondido, muy amable, que se cerraba a las nueve. Y el cliente me ha preguntado que... ¡si me refería a las nueve de la noche!</div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuf1bFcsoSk1iqeWSvQggNkgWjqDe6Lvban9bRNX180nmIfrZ_UWdKWRPn3wZMCs7Wtws__ASswILJ7hnyu3V9zQN7xt5OosPKisDNxxY6L7phJCdqCT6fhT5SwxlOJetrU8fbLV6PbpsG/s1600/NDPND00Z.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuf1bFcsoSk1iqeWSvQggNkgWjqDe6Lvban9bRNX180nmIfrZ_UWdKWRPn3wZMCs7Wtws__ASswILJ7hnyu3V9zQN7xt5OosPKisDNxxY6L7phJCdqCT6fhT5SwxlOJetrU8fbLV6PbpsG/s400/NDPND00Z.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">¡Como lo oye, oiga!</td></tr>
</tbody></table><div style="text-align: justify;">Bueno, pues ante tanta buena noticia, uno no ha podido menos que componer "esta broma" que se titula "Blues del domingo de apertura" o "Openin' sunday blues" (¿por qué suena siempre mejor en Inglés?)</div><br />
<i><u>Openin' sunday blues</u></i><br />
<i><br />
</i><br />
<i>Es domingo por la tarde </i><br />
<i>y no quiero trabajar.</i><br />
<i>Las familias en las calles</i><br />
<i>abarrotan la ciudad.</i><br />
<i>Buscan algo que comprar,</i><br />
<i>regalos para navidad.</i><br />
<i>Me pregunto dónde está</i><br />
<i>la crisis en esta "suciedad".</i><br />
<i><br />
</i><br />
<i>Creo que sufren solo los de siempre</i><br />
<i>y engoradan más y más</i><br />
<i>los gordos hasta reventar.</i><br />
<i>Sienten frío, sienten hambre,</i><br />
<i>se mueren de soledad</i><br />
<i>solo los mendigos</i><br />
<i>que vomita esta sociedad.</i><br />
<i><br />
</i><br />
<i>¡Qué domingo por la tarde!,</i><br />
<i>¡abrió el centro comercial!</i><br />
<i>Ha perdido el Zaragoza</i><br />
<i>mas no lo pude escuchar.</i><br />
<i>Me ha tocado trabajar,</i><br />
<i>me ha tocado olvidar,</i><br />
<i>que estos días ya no son</i><br />
<i>solo para descansar.</i><br />
<i><br />
</i><br />
<i>Domingos de apertura,</i><br />
<i>triste realidad.</i><br />
<i>Puntos de sutura</i><br />
<i>solo para disimular.</i><br />
<i>La herida sigue abierta,</i><br />
<i>ya no me paro a pensar</i><br />
<i>los que al final de mes</i><br />
<i>no saben cómo llegar.</i><br />
<i><br />
</i><br />
<i>Domingos de apertura,</i><br />
<i>tristeza en la ciudad.</i><br />
<i>Puntos de sutura</i><br />
<i>que no paran de sangrar.</i><br />
<i>La última conjetura</i><br />
<i>es que no quieren cerrar</i><br />
<i>ni de noche, </i><br />
<i>ni de día,</i><br />
<i>¡ni dios </i><br />
<i>que se detenga a respirar!</i><br />
<br />
Desde luego prefería el domingo en Nueva York que nos cantaba Bobby Darin. ¿Recuerdan qué maravillosa comedia la de "Sunday in New york", con Jane Fonda y Rod Taylor?<br />
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/-_tuCEnoFyA" width="560"></iframe>Marcos Callauhttp://www.blogger.com/profile/08152914109163639636noreply@blogger.com22tag:blogger.com,1999:blog-1120707989371892225.post-72821006691216851992011-12-17T10:00:00.002+01:002011-12-17T22:05:43.825+01:00Antonio López en Bilbao<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPcjUzlHKaDA17_dl2Q6mP6CL-Q_5hpktUgh15VQCCPEJ9hAEWxUX3Gi9DCN3_pZ5seoYHrdiQ92rqOEfbG0nCIIu5T7tmDnJzH1m7F9mYGzDsyfqJrk9QRAgOjFpr3EQUNIz1bgjmQwyE/s1600/Madrid+Sur.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"></a></div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPcjUzlHKaDA17_dl2Q6mP6CL-Q_5hpktUgh15VQCCPEJ9hAEWxUX3Gi9DCN3_pZ5seoYHrdiQ92rqOEfbG0nCIIu5T7tmDnJzH1m7F9mYGzDsyfqJrk9QRAgOjFpr3EQUNIz1bgjmQwyE/s1600/Madrid+Sur.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"></a><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3oJ-GWUSHLPokVIi8rN-g7NMXfZwMA_aEiK2gMgJJ_H8IyTQRUvka8wDrkbiUIMtLXi3ShzRQjMS3o46HZSfpwIgorZ1x6i8a7sSeoTnLcdLkPIrDPmTBeUy8aYTkmzLizz-RVOek_oUm/s1600/imgantonio-lopez4.jpg" imageanchor="1"><img border="0" height="408" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3oJ-GWUSHLPokVIi8rN-g7NMXfZwMA_aEiK2gMgJJ_H8IyTQRUvka8wDrkbiUIMtLXi3ShzRQjMS3o46HZSfpwIgorZ1x6i8a7sSeoTnLcdLkPIrDPmTBeUy8aYTkmzLizz-RVOek_oUm/s640/imgantonio-lopez4.jpg" width="640" /></a></div><br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuAUF49fnUCRGP2Wwds7-MKXCk7sOA3cple0aBwp1dmTh01bkdJAJfSEnKpG1lXlulo0wyQrAwOrO5Qh6hUgtZhbYbjlmM6gt9GQcb33k-Fns4Ik6USpTjzrcIPNkQk0TY4fPhSmJzxPAp/s1600/Madrid+Sur.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="406" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuAUF49fnUCRGP2Wwds7-MKXCk7sOA3cple0aBwp1dmTh01bkdJAJfSEnKpG1lXlulo0wyQrAwOrO5Qh6hUgtZhbYbjlmM6gt9GQcb33k-Fns4Ik6USpTjzrcIPNkQk0TY4fPhSmJzxPAp/s640/Madrid+Sur.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Tanto "Madrid desde Torres blancas" como "Madrid Sur" ofrecen una visión insólita de la ciudad</td></tr>
</tbody></table><br />
<div style="text-align: justify;"><i>Antonio López</i>, nacido en Tomelloso (Ciudad Real. 1936) ha creado durante su trayectoria una obra atemporal, centrada en la representación realista de los seres, los objetos y el paisaje urbano que le rodea con gran maestría y casi siempre, prescindiendo del boceto. Pero el realismo de Antonio no es el del mundo real, si no el de un universo propio, llegando desde su experiencia, ofreciendo una realidad alternativa y en numerosas ocasiones injusta, alejándose de la realidad convencional, como muestra en estas dos visiones de Madrid que encabezan la entrada. Incluso su conocida <i>Gran Vía</i> es más cercana a<i> la ciudad dormida</i> que el fotógrafo <i>Christopher Thomas </i>nos ofrece sobre Nueva York, que a la avenida convencional, repleta de esa muchedumbre consumista a la que ya estamos demasiado acostumbrados y de la que alguna vez también hemos formado parte. La ciudad es un paisaje sufriente y Antonio López sobrevuela por encima como un demonio o un ángel que quiere dejar atrás el pasado, bueno o malo, para redescubrir otro tipo de realidad donde todavía quedan ideas para inventar. Su particular uso de la luz, su elaboración meditada (pinturas que solo tras diez años de trabajo están terminadas o algunas, incluso, que nunca lo estarán) o sus perfectas esculturas en bronce y tallas de madera realizadas tan solo como apoyo al dibujo, nos revelan que efectivamente estamos ante uno de los últimos genios del arte contemporáneo.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Una exposición que repasa la selección de algunos de sus trabajos, 130 en total, se puede contemplar en el<i><a href="http://www.museobilbao.com/"> Museo de Bellas Artes de Bilbao</a></i> (Museo Plaza, 2) , hasta el 22 de enero. Completa la exposición la escultura en bronce <i>Carmen despierta</i> situada en la mismísima <i>Gran Vía </i>de Bilbao. <i> </i>Esperemos que esta muestra, que se puso en marcha hace unos meses en el<i> Reina Sofía de Madrid</i>, podamos disfrutarla también en otras partes de España. </div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrVMqxvCIdH6jJLNAsuw5cEdW1W9MVycZHOKY2WJqPdjMxotkDd0zdhno_nGjkE3F7GxA3fa2pQg2Gb_f1FWgOoDT1jl_Wh3ZxgRBgxYakWjDYdutbh4Uqeq0dRP25m8wYzmXxtfPwMlhK/s1600/Atocha.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="351" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrVMqxvCIdH6jJLNAsuw5cEdW1W9MVycZHOKY2WJqPdjMxotkDd0zdhno_nGjkE3F7GxA3fa2pQg2Gb_f1FWgOoDT1jl_Wh3ZxgRBgxYakWjDYdutbh4Uqeq0dRP25m8wYzmXxtfPwMlhK/s400/Atocha.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><i>Atocha</i></td><td class="tr-caption" style="text-align: center;"></td></tr>
</tbody></table><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNVsp4miFjeSXgmKT0i-svZn49MhzRWAol1NS0oxuBd839u1-x0-6gz1vvuRsWz39adegURaKImmzzAbikFQinLlxcm8trYV8aWm_U2o5TlCjX7TOu_ma0P3pmZhAen9RSrNgxHN5lk3X-/s1600/DSC01190.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNVsp4miFjeSXgmKT0i-svZn49MhzRWAol1NS0oxuBd839u1-x0-6gz1vvuRsWz39adegURaKImmzzAbikFQinLlxcm8trYV8aWm_U2o5TlCjX7TOu_ma0P3pmZhAen9RSrNgxHN5lk3X-/s400/DSC01190.JPG" width="300" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Carmen despierta</td></tr>
</tbody></table><div style="text-align: justify;">Como <i><a href="http://notodoeskippel.blogspot.com/">Kinezoe</a></i> mantiene es su blog la sección <a href="http://notodoeskippel.blogspot.com/search/label/este%20cuadro%20me%20suena"><i>Este cuadro me suena</i></a> y a mí no se me ha ocurrido ninguna canción para incluir en esta entrada, desde aquí le invito a dotar de música uno de los cuadros que aparecen de Antonio López.</div>Marcos Callauhttp://www.blogger.com/profile/08152914109163639636noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-1120707989371892225.post-84069901182381622252011-12-14T10:00:00.001+01:002011-12-14T10:07:46.562+01:00Cerrado por invierno<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiyHlDXbI6och9hWE3_wGiLX_uC25y3PSyg-8U8yjlzg0aHp6r4hINJ6ewTNOPYL58ehEc5IQdNf-VtM4-dLGHvFlg4cJBR80VOogGDnv3yE-d-1g7q3nfPrvlJ-YUJ3M7fpqnNBN7eE7XZ/s1600/Niebla2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiyHlDXbI6och9hWE3_wGiLX_uC25y3PSyg-8U8yjlzg0aHp6r4hINJ6ewTNOPYL58ehEc5IQdNf-VtM4-dLGHvFlg4cJBR80VOogGDnv3yE-d-1g7q3nfPrvlJ-YUJ3M7fpqnNBN7eE7XZ/s400/Niebla2.jpg" width="400" /></a></div><br />
<object height="132" width="353"><embed src="http://www.goear.com/files/external.swf?file=0c7d21e" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high" width="353" height="132"></embed></object><br />
<br />
<i>Son las siete de la mañana </i><br />
<i>en las cárceles mojadas de invierno.</i><br />
<i>Cortinas de niebla son tus ojos</i><br />
<i>derramándose como telones harapientos</i><br />
<i>de un viejo teatro olvidado</i><br />
<i>y escenas sucesivas</i><br />
<i>que debieron ser borradas,</i><br />
<i>nunca repetidas ni ensayadas;</i><br />
<i>paisajes todos que debieron ser filmados</i><br />
<i>sobre caducos celuloides</i><br />
<i>para que el tiempo también</i><br />
<i>los hiciera desaparecer.</i><br />
<i><br />
</i><br />
<i>Sobre estas baldosas,</i><br />
<i>los últimos cigarrillos</i><br />
<i>y las persecuciones que nunca terminan</i><br />
<i>en las vastas extensiones del insomnio,</i><br />
<i>parecen solo un segundo</i><br />
<i>en la simple esfera del reloj</i><br />
<i>donde tu rostro siempre es joven</i><br />
<i>y tu sonrisa inagotable.</i><br />
<i><br />
</i><br />
<i>Son las siete de la mañana</i><br />
<i>por las calles empapadas de invierno</i><br />
<i>y un mendigo arregla su cama improvisada</i><br />
<i>en el interior eléctrico de un cajero.</i><br />
<i>Si este héroe consigue dormnir aquí</i><br />
<i>mañana, al despertar, le preguntaré</i><br />
<i>qué opina él del tiempo,</i><br />
<i>de las esferas en los relojes,</i><br />
<i>de las sonrisas que no caducan</i><br />
<i>y de la libertad</i><br />
<i>en este mundo extraño.</i><br />
<i><br />
</i><br />
<i>Solo son las siete de una mañana esfumada,</i><br />
<i>cerrada por invierno.</i><br />
<br />
<br />
<br />
La canción que suena en la cabecera del texto se titula <i>Serenity</i> y está compuesta e interpretada por el saxofonista recientemente desaparecido, <i>Clarence Clemons </i>Marcos Callauhttp://www.blogger.com/profile/08152914109163639636noreply@blogger.com26tag:blogger.com,1999:blog-1120707989371892225.post-84700395806082241602011-12-07T17:45:00.001+01:002011-12-07T17:52:46.358+01:00Como humo de tabaco<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgy8jOk3ZUTWinT1g4eWwKQFML_9H5aURoChIGpMVgwew-gj5IEPmVR4slPcXV_CPXuYayh_WoykljsdeGYEurzDX7eFvxP-mNFJJa4x8JMIg1uDtWVd_aozzXvmgLN_dyZn3GKk_U5VhCp/s1600/lauren+bacall+smoking.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgy8jOk3ZUTWinT1g4eWwKQFML_9H5aURoChIGpMVgwew-gj5IEPmVR4slPcXV_CPXuYayh_WoykljsdeGYEurzDX7eFvxP-mNFJJa4x8JMIg1uDtWVd_aozzXvmgLN_dyZn3GKk_U5VhCp/s1600/lauren+bacall+smoking.jpg" /></a></div><br />
<i>Has corregido el suave matiz</i><br />
<i>que la madrugada</i><br />
<i>perfila en mi soledad</i><br />
<i>y el perfume de tragedia, azabache,</i><br />
<i>que habita en tu cabello.</i><br />
<i>Has despistado</i><br />
<i>el blanco frío de tus manos, ateridas,</i><br />
<i>y las heridas que rodean tu corazón.</i><br />
<br />
<i>Enciendes otro cigarrillo,</i><br />
<i>por teléfono,</i><br />
<i>y envías tus señales de humo</i><br />
<i>para que las reciba, una noche más,</i><br />
<i>el revólver sin balas</i><br />
<i>en la recámara de mi voz.</i><br />
<br />
<i>Otra vez el mismo sueño,</i><br />
<i>tu mismo aroma,</i><br />
<i>y ese bosque inequívoco y urbano</i><br />
<i>repleto de cariátides</i><br />
<i>que llevan tu rostro.</i><br />
<i><br />
</i><br />
<i>Amanecerá, seguramente,</i><br />
<i>lejos de aquí,</i><br />
<i>en alguna playa</i><br />
<i>de agua esmeralda.</i><br />
<br />
Smoke dreams (K. D. Lang)<br />
<object width="353" height="132"><embed src="http://www.goear.com/files/external.swf?file=565730d" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high" width="353" height="132"></embed></object><br />
<br />
My last cigarrette (K. D. Lang)<br />
<object width="353" height="132"><embed src="http://www.goear.com/files/external.swf?file=d421de4" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high" width="353" height="132"></embed></object><br />
<br />
Estas dos canciones que se pueden escuchar después del poema son de <i>K. D. Lang</i> y pertenecen a su álbum titulado <i>Drag</i> en el que todos los temas están dedicados a la adicción al tabaco.Marcos Callauhttp://www.blogger.com/profile/08152914109163639636noreply@blogger.com28tag:blogger.com,1999:blog-1120707989371892225.post-2555309273144167942011-12-02T22:55:00.003+01:002011-12-02T23:01:39.964+01:00Los Secretos en el Principal<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrnPa6TzJ14sQ7zV2BW5iofQrv_1Nf8t9oqMKkukgWtaYsJgJ8kh_xYJOrGulFaAighqwoIuhMebvKo9sRDqZkJrRIAnuNbVxgymCZjCwPx40K88_Bg8E-HknNvZHUare8Jt2DYMSz2Xxu/s1600/Los-secretos.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrnPa6TzJ14sQ7zV2BW5iofQrv_1Nf8t9oqMKkukgWtaYsJgJ8kh_xYJOrGulFaAighqwoIuhMebvKo9sRDqZkJrRIAnuNbVxgymCZjCwPx40K88_Bg8E-HknNvZHUare8Jt2DYMSz2Xxu/s1600/Los-secretos.jpg" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Ramón Arroyo, Santi Fernández, Jesús Redondo, Juanjo Ramos y Álvaro Urquijo </td></tr>
</tbody></table><br />
<i>Trenes perdidos</i>:<br />
<object height="132" width="353"><embed src="http://www.goear.com/files/external.swf?file=718881e" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high" width="353" height="132"></embed></object><br />
<br />
<div style="text-align: justify;">El pasado 17 de noviembre se cumplieron doce años de la muerte de<i> <a href="http://lamusicadelaluna.blogspot.com/search/label/enrique%20urquijo">Enrique Urquijo</a></i> pero, cada vez que <i><a href="http://www.los-secretos.net/">Los Secretos</a> </i>se suben a un escenario, en algún lugar vuelve a resonar la inolvidable voz del autor de temas tan históricos como <i>Déjame</i>, <i>Ojos de perdida</i> o <i>Quiero beber hasta perder el control</i>. Justo el día anterior, el pasado 16 de noviembre, <i>Los secretos</i> presentaron su nuevo álbum titulado <i>En este mundo raro</i> cuyo título ya nos remite inevitablemente al trabajo que <i>Enrique Urquijo</i> publicó con <i>Los Problemas</i>, y que precisamente se titulaba <i>Un mundo raro</i>. El concierto, que tuvo lugar en el Teatro Principal de Zaragoza, nos dió la oportunidad de comprobar que este grupo no ha perdido nunca su identidad, que sigue siendo el mejor exponente del <i>Rock-country</i> en nuestro país y que sigue siendo fiel a las primeras influencias de <i>Jackson Browne</i>, los <i>Eagles</i> o <i>Neil Young</i>. Porque, aunque en el documento de identidad de los hermanos Urquijo figure Madrid como lugar de nacimiento, si nos ceñimos a su música, podríamos estar ante dos hermanos nacidos en algún lugar de una carretera polvorienta entre California y Arizona. <i>En este mundo raro</i> nos vuelve a deleitar con ese sonido genuino y en su directo, con un sonido cada vez más perfecto, sobretodo en la sección acústica. Destacable, el tema de cabecera en esta entrada, <i>Trenes perdidos, </i>composición del teclista Jesús Redondo, <i>Bailando con la luna</i> y el tema que lleva el título del disco, compuesto por<i> Álvaro Urquijo</i>. Y el momento especial de la noche en el Principal llegó con el recuerdo a Enrique y la interpretación de <i>No digas no</i>, uno de sus clásicos en solitario. <i>Los Secretos</i> siguen ofreciendo buena música con una calidad incomparable.</div><i><br />
</i><br />
<i>Este mundo raro</i> (Los Secretos 2011)<br />
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/OQkVY-X80_g" width="560"></iframe><br />
<br />
<br />
<i>No digas no</i> (Enrique Urquijo)<br />
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/QFnm1iNsLlM" width="420"></iframe>Marcos Callauhttp://www.blogger.com/profile/08152914109163639636noreply@blogger.com18tag:blogger.com,1999:blog-1120707989371892225.post-20885715819515562342011-11-30T15:34:00.002+01:002011-11-30T15:37:06.310+01:00El poema que te dije, de Elisa Berna (Mañana 1 de diciembre a las 20:30)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7nRTudUT8hjQdcz-PzfwNRPfuEQraJhlfihJlnQCjjxdoDP_S82A3yDUnY8loCuBVt1y0Z7q3o7L8zkfT2P8qnpmg04bJqO7A6xKGBbfJamH96uy_qus4tAs67XmN8Omp2pa9KKDIaPJD/s1600/el+poema+que+te+dije.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7nRTudUT8hjQdcz-PzfwNRPfuEQraJhlfihJlnQCjjxdoDP_S82A3yDUnY8loCuBVt1y0Z7q3o7L8zkfT2P8qnpmg04bJqO7A6xKGBbfJamH96uy_qus4tAs67XmN8Omp2pa9KKDIaPJD/s400/el+poema+que+te+dije.JPG" width="288" /></a></div><br />
<br />
Mañana, jueves, primero de diciembre, la estupenda poeta y amiga<i> <a href="http://1balcon.blogspot.com/">Elisa Berna</a></i> publica su primer poemario titulado<i> El poema que te dije</i>, editado por <i>Los libros de l(a) imperdible</i>. La presentación tendrá lugar a las 20:30 en la zaragozana Peluquería Rosa García, calle Espoz y Mina, 6; presentarán el editor David Giménez y el escritor <a href="http://fernandosarria.blogspot.com/">Fernando Sarría</a> con la actuación de los músicos <a href="http://www.myspace.com/granbob"><i>GranBob</i> </a>y Charly g. En el mismo acto se presentará el poemario <i>Harlem Globetrotters</i> de Gonzalo Ledesma, también editado por<i> Los libros de l(a) imperdible</i>. Si quieren disfrutar de las letras de<a href="http://1balcon.blogspot.com/"><i> Elisa Berna</i></a>, también pueden hacerlo en su blog, pinchando encimka de su nombre. Nos vemos!Marcos Callauhttp://www.blogger.com/profile/08152914109163639636noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-1120707989371892225.post-25263404577336357282011-11-26T13:05:00.003+01:002011-11-26T13:08:09.323+01:00Cierta noche de rojo neón<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgoYxtjXRs2fAuqhYd3XgMnVd43lbRCG6e7unGU7gnPW16hM3WOUdEpaiG3mUZxGKHxRt7tXqtFFVQtdufTiCcQCP5TkuBTARxOmFISebllZaanmz10nyBJYpLALXMU76Y8k9dHC3UBhHSU/s1600/lg_neon_spectacular_2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="308" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgoYxtjXRs2fAuqhYd3XgMnVd43lbRCG6e7unGU7gnPW16hM3WOUdEpaiG3mUZxGKHxRt7tXqtFFVQtdufTiCcQCP5TkuBTARxOmFISebllZaanmz10nyBJYpLALXMU76Y8k9dHC3UBhHSU/s400/lg_neon_spectacular_2.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">No, este espacio no está patrocinado por Coca Cola</td></tr>
</tbody></table><br />
<i>Tuvo que ser septiembre</i><br />
<i>el ocaso sobre mi skyline particular.</i><br />
<i>Mudar la piel, recomenzar,</i><br />
<i>inventar una nueva forma de libertad,</i><br />
<i>diferente a la que hoy respiro</i><br />
<i>esta madrugada de sexto piso</i><br />
<i>y rastro rojo neón.</i><br />
<i><br />
</i><br />
<i>Tuvo que ser septiembre,</i><br />
<i>ladrón de infancias,</i><br />
<i>de guante blanco,</i><br />
<i>otoño sobre los años perdidos,</i><br />
<i>tormentas desde hoy sepultadas</i><br />
<i>bajo una fina sábana</i><br />
<i>no tanto de insatisfacción</i><br />
<i>como de mala pesadilla.</i><br />
<br />
<i>Al fin,</i><br />
<i>desde este otoño, primaveras</i><br />
<br />
<i>******</i><br />
<br />
<i>(Sin título)</i><br />
<br />
<i>Este poema languidece</i><br />
<i>nada más nacer</i><br />
<i>en la palidez de una hoja en blanco,</i><br />
<i>un abismo difícil de salvar.</i><br />
<br />
<i>Este poema es náufrago</i><br />
<i>recién nacido</i><br />
<i>entre las olas de un bloc-g enfurecido</i><br />
<i>con voraz apetito de escualo</i><br />
<i>que mata por unos versos varados </i>Marcos Callauhttp://www.blogger.com/profile/08152914109163639636noreply@blogger.com26tag:blogger.com,1999:blog-1120707989371892225.post-17972188402671083102011-11-22T22:50:00.001+01:002011-11-22T23:13:07.009+01:00Miguel Servet, número 20<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLXry9NmpFl0Ak5gdWb16-RfYx2roXBudCe9jG_s2qL3QHdz1YnwVMJTgerMUfdPFFIM85nhIf3sk62e07vTBA5oxCPESRLUuFFZnBub6iFXsbPpqS58o-ZMjk1UME51yOR8fdKx8RSvpV/s1600/Toxic+sky+3d.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="360" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLXry9NmpFl0Ak5gdWb16-RfYx2roXBudCe9jG_s2qL3QHdz1YnwVMJTgerMUfdPFFIM85nhIf3sk62e07vTBA5oxCPESRLUuFFZnBub6iFXsbPpqS58o-ZMjk1UME51yOR8fdKx8RSvpV/s640/Toxic+sky+3d.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Autor de la fotografía: Javier Bueno (Arvikis) del blog: <i><a href="http://arvikis-eltraductordemiradas.blogspot.com/">Traductor de miradas</a></i></td></tr>
</tbody></table><br />
<br />
<i>Desde los viejos años oscuros,</i><br />
<i>cubierta de polvo,</i><br />
<i>como si acaso esta lluvia</i><br />
<i>se hubiera derramado durante siglos,</i><br />
<i>como la sangre,</i><br />
<i>surges de una guerra sin final,</i><br />
<i>habitada por un demonio y amortajada,</i><br />
<i>mi vieja casa enmohecida.</i><br />
<i><br />
</i><br />
<i>Como vigilan los ojos de los muertos</i><br />
<i>tus ventanas de cristales rotos</i><br />
<i>parecen mirar a un par de enamorados</i><br />
<i>y llegas entonces con el aroma incierto</i><br />
<i>del primer escarceo en un portal,</i><br />
<i>el timbre de la escuela</i><br />
<i>o el último paso que nunca avanzó,</i><br />
<i>mi vieja casa enmohecida, </i><br />
<i>al aroma de tus balcones rotos.</i><br />
<i><br />
</i><br />
<i>Hermética y de puertas clausuradas</i><br />
<i>el perdido paseante</i><br />
<i>que camina por Miguel Servet número 20,</i><br />
<i>aún se pregunta de este otoño</i><br />
<i>qué te mantiene en pie</i><br />
<i>o qué ráfaga de viento, a él mismo,</i><br />
<i>le arrastra y empuja</i><br />
<i>hacia una insólita dirección.</i><br />
<i><br />
</i><br />
<i>Viejas casas enmohecidas,</i><br />
<i>sin saber excatamente nuestra razón,</i><br />
<i>segumios erguidas</i><br />
<i>en mitad de un mundo nuevo</i><br />
<i>que nunca nos perteneció.</i><br />
<br />
<br />
<br />
Para poder ver algunas fotografías de la entrega de premios "Raíces de papel" del pasado 18 de noviembre, pulsar <a href="http://raicesdepapel.blogspot.com/2011/11/el-viernes-18-de-noviembre-se.html">aquí</a><i> </i>Marcos Callauhttp://www.blogger.com/profile/08152914109163639636noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-1120707989371892225.post-14617239588057475932011-11-20T20:05:00.002+01:002011-11-20T21:21:33.010+01:00Alerta Bécquer (Miguel Mena)<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsMmnpPhGnTNpCxMIcUYOj54YMp_pMvrUW19QEX6BG2QLBewHeDoVQAag_jvv9Yj3EDB4UvO4INbWQDK2fb2alw1n0YnBtculedmIamkT51r9g-xGh7JBJY4KAujz7icCoXn64ck0McwZC/s1600/Alerta.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsMmnpPhGnTNpCxMIcUYOj54YMp_pMvrUW19QEX6BG2QLBewHeDoVQAag_jvv9Yj3EDB4UvO4INbWQDK2fb2alw1n0YnBtculedmIamkT51r9g-xGh7JBJY4KAujz7icCoXn64ck0McwZC/s400/Alerta.jpg" width="232" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Portada de "Alerta Bécquer"</td></tr>
</tbody></table><br />
<div style="text-align: justify;">¿Qué seríamos capaces de hacer por amor? Probablemente Eduardo, el protagonista de esta historia y ferviente enamorado de su novia Dafne, sería capaz de cualquier temeridad con tal de asombrar a su chica. La sevillana Dafne, es una romántica estudiante de Bellas Artes, apasionada por la poesía de Gustavo Adolfo Bécquer que sostiene la idea de que el poeta está injustamente enterrado en Sevilla y defiende que sus restos, según se puede deducir por alguna de sus rimas, solo descansarían en paz a la sombra del Moncayo, en el pueblo de Trasmoz<i> ("En donde esté una piedra solitaria/ sin inscripción alguna/ donde habite el olvido/ allí estará mi tumba")</i> Eduardo, que conoce la debilidad que su novia siente por Bécquer y su tendencia hacia el romaticismo, ni corto ni perezoso, se dispone a profanar el sepulcro del poeta y trasladar sus restos a Trasmoz para cumplir los deseos de su amada con un acto tan heróico como romántico. Para ello contará con la inestimable ayuda de su amigo Oscar que actúa de cómplice, aunque ni él mismo pueda explicar cómo se deja convencer por Eduardo. Lamentablemente, Eduardo y Oscar extraviarán el cráneo de Bécquer y esto les llevará a realizar un disparatado viaje en su búsqueda que, curiosamente y como si la propia alma del mpoeta les guiara, les llevará desde Sevilla a Trasmoz pasando por numerosas ciudades. La noticia de la profanación de la tumba de Bécquer conmocionará a la opinión pública y movilizará al presentador de televisión Leo Rivas, responsable del programa sobre asuntos paranormales <i>Ultramundo</i> y al inspector Ruiz, poco antes de jubilarse. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Con <i>Alerta Bécquer</i> (Alba Editorial 2011)<i> <a href="http://www.miguelmena.com/">Miguel Mena</a></i> nos ofrece una historia muy divertida, de estilo desenfadado y simpático, con un punto de romanticismo y una sorpresa inesperada para un ingenioso final. </div>Marcos Callauhttp://www.blogger.com/profile/08152914109163639636noreply@blogger.com25tag:blogger.com,1999:blog-1120707989371892225.post-48131209123699944192011-11-15T14:59:00.003+01:002011-11-20T20:17:00.590+01:00Entrega de premios "Raíces de papel" 2011<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0mxk1UcTDrnT_5UCGrHEoOmUxdaJDqt32xq9d59eHTDTrlJEZU8tNr_kQ9-pDOHo53TrUuktEPJJv4MW4lRcHnLfViqQRR_JaOtSj_8RoZ_xPaeZaycwKa7I4xhtHW_FgWsD3euJwTgdN/s1600/DSC00132-1.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><br />
</a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4o8cx2ufiOt7gp-HyYXu-qZpvQuGfKuIrtBj2rXURo_dZ1943fcfTIUlLD1YZ4eAyjrgGQyxEc7dpCMK03l5PkbtXFoR84NCQh39X9QhGzvc9PDNC69CDPCKlpv7ObpBY1GTlZqpIPI0f/s1600/PORTADAS+LIBROS+RAI%25CC%2581CES+DE+PAPEL.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4o8cx2ufiOt7gp-HyYXu-qZpvQuGfKuIrtBj2rXURo_dZ1943fcfTIUlLD1YZ4eAyjrgGQyxEc7dpCMK03l5PkbtXFoR84NCQh39X9QhGzvc9PDNC69CDPCKlpv7ObpBY1GTlZqpIPI0f/s640/PORTADAS+LIBROS+RAI%25CC%2581CES+DE+PAPEL.jpg" width="640" /></a></div><br />
El próximo viernes 18 de noviembre, a las 18:30 en la <i>Cultural Telefónica </i>de Madrid <i>(Plaza Cristino Martos)</i> se entregarán los premios literarios otorgados por la plataforma cultural <i><a href="http://raicesdepapel.blogspot.com/">Raíces de papel</a></i> y se presentará la <i>Antología poética</i> <i>Raíces de papel</i> (Ed. Cardeñoso 2011) reseñada <a href="http://blogs.hoy.es/libreconlibros/2011/11/15/raices-de-papel/">aquí</a> en el diario <i>Hoy</i> por Manuel Pellecín, miembro de la Real Academia de Extremadura.Se presentarán los libros<i> Deseos humanos</i> (Ed. Cardeñoso 2011), microrrelatos de cine y <i>Por el envés del tiempo</i> (Ed. Cardeñoso 2011) de<i> Raquel Vázquez</i>, ganadora del primer premio de poesía.<br />
<br />
<br />
Agradezco a <i><a href="http://blogjuancalderonmatador.blogspot.com/">Juan Calderón Matador</a></i> y a<i> <a href="http://tafjavier.blogspot.com/">Javier Bueno</a></i> su constante promoción de la creación literaria tanto con estos premios como con la revista digital en la que tengo el placer de participar. También agradezco al jurado que hayan elegido mi relato <i>Deseos humanos</i> como el ganador del <i>II Certamen</i> de <i>Microrrelatos de cine Arvikis-Dragonfly</i> <i>2011</i>. Este relato quiero compartirlo con todos vosotros, cinéfilos:<br />
<br />
<i>Deseos humanos </i><br />
<br />
<i>Don Ambrosio Vidal Romero, natural de Madrid, es un señor mayor siempre vestido con traje gris que, en el metro, cede su asiento a las señoras porque es todo un caballero. Cada mañana toma un cafelito en Vergara y cada tarde una copita en el Gijón, antes de quedar con su amada Gloria. Después, cuenta la gente, que se le ve deambular siempre por las mismas calles, en soledad, y que termina sentándose todos los días en un banco frente al antiguo cine Salamanca, hoy desaparecido.</i><br />
<i><br />
</i><br />
<i>Su amigo Pedro, cansado de murmuraciones, se dispuso a hablar con él. Ambrosio insistió en que Gloria, más tarde o más temprano, habría de acudir a la cita, pues hacía ya unos años que habían quedado en verse allí todas las tardes.</i><br />
<i><br />
</i><br />
<i>Pasados unos meses don Ambrosio murió pero, un día después de su fallecimiento, Pedro recibió una carta suya. En su interior había un poema de amor dedicado a Gloria, un antiguo ticket del cine Salamanca para ver la película </i><i>Deseos humanos y na foto dedicada de la actriz Gloria Grahame.</i><br />
<i><br />
</i><br />
<i>Pedro sonrió melancólico, levantó la vista al cielo y exclamó: Amigo, ahora debes estar en la Gloria.</i><br />
<br />
*********<br />
<br />
En el libro<i> Deseos humanos</i>, que se podrá adquirir el día 18 al igual que <i>Por el envés del tiempo</i> y la <i>Antología poética Raíces de papel</i>, en la presentación, consta de 51 relatos breves cinéfilos seleccionados para publicación, entre los que se encuentra mi amigo <i><a href="http://robertomalo.blogspot.com/">Roberto Malo</a></i> con su relato<i> <a href="http://robertomalo.blogspot.com/2011/10/el-futuro-esta-en-3d.html">¿El futuro está en 3D?</a></i>. La portada de <i>Deseos humanos</i> cuenta con la participación de <i><a href="http://pintandoenlapantallaplateada.blogspot.com/">Antonio Callau</a></i> y su retrato de Gloria Grahame:<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0mxk1UcTDrnT_5UCGrHEoOmUxdaJDqt32xq9d59eHTDTrlJEZU8tNr_kQ9-pDOHo53TrUuktEPJJv4MW4lRcHnLfViqQRR_JaOtSj_8RoZ_xPaeZaycwKa7I4xhtHW_FgWsD3euJwTgdN/s1600/DSC00132-1.JPG" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0mxk1UcTDrnT_5UCGrHEoOmUxdaJDqt32xq9d59eHTDTrlJEZU8tNr_kQ9-pDOHo53TrUuktEPJJv4MW4lRcHnLfViqQRR_JaOtSj_8RoZ_xPaeZaycwKa7I4xhtHW_FgWsD3euJwTgdN/s640/DSC00132-1.JPG" width="488" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Retrato a lápiz de Gloria Grahame (Autor: Antonio Callau)</td></tr>
</tbody></table>Marcos Callauhttp://www.blogger.com/profile/08152914109163639636noreply@blogger.com18tag:blogger.com,1999:blog-1120707989371892225.post-55882353530779553882011-11-13T12:05:00.001+01:002011-11-13T12:09:39.988+01:00Almost blue<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIRwWeNpyTlJaBVFyUvMRpZNMBAWfzKTa8OmtJv-HC4MwGtk1_3flDC-mCuytVFCf-NyIM84-Kigxt34338QMonmN6MmrGQgCfcc5m9BRnJ3GueYDbGiHbigqowkgbz8VroC3Bm6pG-r13/s1600/Compartimento+C%252C+coche+293+1938+r.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIRwWeNpyTlJaBVFyUvMRpZNMBAWfzKTa8OmtJv-HC4MwGtk1_3flDC-mCuytVFCf-NyIM84-Kigxt34338QMonmN6MmrGQgCfcc5m9BRnJ3GueYDbGiHbigqowkgbz8VroC3Bm6pG-r13/s400/Compartimento+C%252C+coche+293+1938+r.jpg" width="353" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Mujer en un tren (Edward Hopper. 1938)</td></tr>
</tbody></table><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><i>Almost blue (Chet Baker)</i><br />
<object height="132" width="353"><embed src="http://www.goear.com/files/external.swf?file=999974e" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high" width="353" height="132"></embed></object><br />
<br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><i>B</i><i>ajo esta penumbra</i></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><i>de días inciertos</i></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><i>y escarchas malditas</i></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><i>pareces una mujer abandonada,</i></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><i>retratada por Edward Hopper,</i></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><i>un borrador arrojado</i></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><i>en el cubo de la basura.</i></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><i>Bajo esta mirada</i></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><i>de estrellas lascivas,</i></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><i>como poetas,</i></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><i>como rimas prohibidas,</i></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><i>eres una santa a la intemperie,</i></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><i>una virgen sin hornacina;</i></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><i>el rumor de alcantarilla</i></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><i>entre cuatro paredes lejanas,</i></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><i>demasiado viejas,</i></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><i>donde se descuelgan las horas,</i></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><i>casi despeñadas,</i></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><i>al ritmo insultante de los silencios.</i></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><i>La vida se difumina</i></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><i>en torno a tu sombra</i></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><i>con la humareda de aquella última llamada</i></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><i>desvanecida en un beso que llegó, ciertamente,</i></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><i>pero quizá, demasiado tarde.</i></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><i>Hoy, frente a mí,</i></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><i>eres un paisaje asombroso</i></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><i>de despedidas y espejos</i></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><i>en los que no quisiste reflejarte</i></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><i>y bajo este último ocaso</i></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><i>que salpica una sangre trémula</i></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><i>sobre tu mirada</i></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><i>preguntas dónde está el arco</i></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><i>que complete tu iris más nublado</i></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><i>donde se consume la hoguera</i></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;"><i>del fuego que solo avivan las sombras.</i></div>Marcos Callauhttp://www.blogger.com/profile/08152914109163639636noreply@blogger.com19